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风吹过来，吹动案板上的鱼鳞，银光闪闪，在青石板上滚了几滚，停在墙根。
周老汉把水桶从墙根提起来，换了个更阴凉的地方放下，又用手拍了拍桶沿：“老墨要是真出了事，这条街上就少了一个好人。”
他声音不大，像在自言自语。
王婶没有说话，弯下腰把菜摊上的青菜理了理，把蔫了的叶子摘掉，扔在一边。
手指在菜叶上轻轻抚过，动作很慢。
卖包子的把烟抽完了，烟蒂扔在地上，用脚踩灭。
站起身，掀开蒸笼盖看了一眼，笼屉里的包子已经卖了大半，还剩几个，孤零零地躺着。
他把盖子盖上，把火又调小了一些。
街上的日头越来越高，阳光白晃晃的，照在青石板路上刺眼。
老墨的摊子空荡荡的，案板还搁在那里，磨刀石还搁在案板角上，围裙还叠得整整齐齐。
风吹过来，吹动案板上残留的几片鱼鳞，银光一闪一闪的。
几个想买鱼的人走过来，看见摊子空着，问旁边的人：“老墨呢？”
旁边的人摇了摇头：“走了。
今天不卖了。
明天再来吧。”
几个人站在摊子前，你看看我，我看看你，提着鱼走了。
一个年轻后生边走边嘟囔：“老墨不在，这鱼买了也没意思。
杀不好，糟蹋东西。
早知道这样，我就不买鱼了，买斤猪肉多省事。”
他声音越来越远。
王婶把菜摊上的菜又理了一遍，把那把蔫了的青菜放在一边，从筐里拿出新鲜的换上。
手指在菜叶上轻轻抚过，动作很慢。
抬起头看了一眼老墨的摊子，阳光照在案板上亮晃晃的。
风吹过来，带着一股鱼腥味，淡淡的，若有若无。
她深吸了一口气，又缓缓吐出来。
低下头继续理菜。
……另一边。
老墨把那把弧形短刀从案板上拿起来，刀身在夕阳余晖里泛着暗沉的光。
他不急着擦，先是将刀刃对着窗外的光，眯着眼，一寸一寸地看过去。
没有缺口，没有卷刃，没有锈迹。
刀刃薄如蝉翼，在光里几乎是透明的，能看见对面窗棂的影子。
他从袖子里掏出一块麂皮，是那种极软极细的皮子，揉搓了不知多少年，已经变得跟丝绸一样滑。
这是他专门用来擦刀的，平时裹在刀鞘外面，从不离身。
他把麂皮叠了两折，从刀背开始，一下一下地擦拭。
动作很慢，很轻，像在抚摸一件易碎的珍宝。
从刀背擦到刀刃，从刀刃擦到刀尖，每一寸都不放过。
刀柄是乌木的，用得久了，磨得油光发亮，握在手里像握着一块温润的玉。
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