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“那就记着。”
玄尘子看着他，“但别只记着痛苦，记着好的。
记着她笑的样子，记着她说过的话，记着你们在一起时的开心。
痛苦会杀死你，但美好的记忆...能让你活下去。”
赵承影没说话。
他拿起酒壶，灌了一大口。
酒很辣，从喉咙烧到胃里。
“您说，我能活多久？”
他忽然问。
“不知道。”
玄尘子摇头，“也许二百年，也许五百年，也许...永远。”
“永远..”
赵承影笑了，笑里有泪，“那我得记着她多久？一百年？一千年？道长，我记性不好，怕记不了那么久。”
玄尘子起身，拍了拍他的肩，“那就写下来。
把你想记的都写下来，写在本子上，写在心里。
写多了，就忘不了了。”
那晚，赵承影又开始写日记。
用最便宜的毛边纸，自己磨墨，就着油灯的光，一个字一个字地写。
写汴京，写璎珞，写那些死去的人。
写的时候，他会哭。
眼泪滴在纸上，把墨迹晕开，像一朵朵黑色的花。
但他继续写。
因为除了写，他不知道还能做什么。
“我在蜀中住了三十年，”
赵夜明说，“前十年是行尸走肉，中间十年是麻木，最后十年...才慢慢活过来。”
林晚声停下笔，“怎么活过来的？”
“时间。”
赵夜明说得很淡，“时间是最好的药，也是最狠的刀。
它慢慢把你的心磨出茧子，磨到感觉不到痛。
然后你就发现，你能吃饭了，能睡觉了，能看着日出日落发一会儿呆了。
再然后...就能笑了。”
“您笑过吗？在那三十年里。”
“笑过。”
赵夜明点头，“道观里有只野猫，经常来我这儿讨食。
我喂它，它就蹭我的腿，喵喵叫。
有时候看着它笨拙地抓蝴蝶，我会笑。
虽然笑完心里还是空，但至少...能笑了。”
茶凉了。
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