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“愤怒。”
赵夜明顿了顿，“然后是悲哀。
为跪着的这些人悲哀，为这个国家悲哀，也为我自己悲哀。
我曾经拼了命想守住的东西，在真正的强权面前，不堪一击。
历史就是这样，你方唱罢我登场，没有谁永远是对的，只有谁更强。”
茶室里很静，只有雨声，和录音笔运转的细微嗡鸣。
林晚声看着对面的男人。
他说话时很平静，像在讲别人的故事。
但偶尔，在某个词、某个停顿里，她能感觉到那种深埋的痛，不是尖锐的痛，是钝的，陈年的，像骨头里的风湿，平时不显，阴雨天就发作。
“您在元朝...有过朋友吗？”
她问。
赵夜明沉默了一会儿，才缓缓道，
“有一个。
是个蒙古人，叫巴尔，在衙门当小吏。
他常来我书店看书，喜欢汉人的诗词。
我教他认汉字，他教我蒙语。
有时候我们一起喝酒，他喝多了就骂朝廷，说当官的都贪，说百姓苦。
我说你们蒙古人占了我们的地方，还嫌不好？他说，占是占了，但过得还不如从前。”
他喝了口茶，继续道，
“至元十九年（1283），巴尔出事了。
他帮几个汉人朋友说了几句好话，被人告发，说私通南人，图谋不轨。
抓进大牢，三天就死了，说是病死的。
我去收尸，浑身是伤，没一块好肉。”
“您..”
“我什么都没做。”
赵夜明说，“不能做。
那时我已经活了好几百岁，且我和蒙古皇族也在寻找血族。
我知道什么能做什么不能做。
我去大牢打点，给了狱卒些钱，把尸体领出来，埋在山里，立了块简单的碑，上面用蒙文和汉文写着朋友巴尔之墓。”
“后来呢？”
“后来碑被人砸了。”
赵夜明说，“说汉人不能给蒙古人立碑。
我把碎碑捡回来，埋在他坟边。
再后来，那地方盖房子，坟平了，碑也没了。
现在去找，找不到了。”
他笑了笑，笑容很淡，
“所以你看，历史就是这样。
轰轰烈烈的大事，史书上就几行字。
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