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推门进去，妻子陈氏迎上来，看见他的头，眼圈一红，背过身去。
“委屈你了。”
他说。
“不委屈。”
陈氏摇头，转回身时已经擦干眼泪，“能活着就好。
头发...还会长的。”
“长不回来了。”
赵承影说，“这不是头发，是魂。
魂断了，就接不回去了。”
陈氏是他三年前娶的，苏州人，父亲是个小商人，清军南下时死了。
她逃到杭州，被他收留，后来成了亲。
她不知道他的秘密，只当他是个三十多岁的落第书生。
“我去做饭。”
陈氏转身去厨房。
赵承影走进书房。
书房不大，三面墙都是书架，摆满了书，经史子集，诗文集，还有他这些年的手稿。
他一本一本拿出来，堆在中间。
然后点火。
火苗窜起，吞噬了纸张。
火光中，他看见自己写的诗，“明月几时有，把酒问青天”
，看见自己抄的史书，“崖山之后无中国”
，看见自己画的画，汴京城楼，风雪夜归人。
都烧了。
烧成灰，烧成烟，烧成这个时代必须付出的代价。
陈氏听见动静，冲进来，“夫君！
你这是..”
“烧了，安全。”
赵承影说，“从今天起，我不读书，不写字，不做诗。
我就做个...普通人。
卖点字画，糊个口，安安生生过日子。”
“可那是你的心血..”
“心血不值钱。”
赵承影看着跳跃的火苗，“命才值钱。
而且...这些书留着，会害了你，害了邻居，害了这条巷子的人。
我不能那么自私。”
陈氏哭了，但没劝。
她懂。
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