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巴格达城外的泥地还没干。
驼炮留下的焦痕，顺着战壕一路往前，直到奥斯曼前军的大营边上。
被打断的枪杆、翻倒的盾牌、烂在泥里的尸首，混在一起，散着一股冲人的臭味。
奥斯曼军中，没有人愿意再提那一日的冲锋。
因为提一次，脸就丢一次。
更因为谁都知道，再打下去，也未必能赢。
巴格达城中的总督衙署里，蜡烛烧了一地。
门外来来回回全是靴子踩在石板上的响动。
使者一拨一拨进来，又一拨一拨出去。
屋里。
埃及来的军使刚把红海的战报念完。
念到一半，他自己都不敢抬头。
“……苏伊士港外炮台被毁，摩卡总督已被迫与明人立约，曼德海峡运金船队尽失，埃及分舰队……全军覆没。”
屋里安静得厉害。
巴格达方面的统兵帕夏死死攥着手里的祈祷珠，指节发白。
坐在上首的大维齐尔没有立刻说话。
他先看了一眼案上的地图，再看了一眼帘子外站着的几名军官。
每个人脸色都很难看。
一个巴格达守将忍不住开口：“大人，明人海上打得凶，陆上也顶了上来。
波斯人本来就是一口气吊着，现在背后有了明人的火器和那些稀奇古怪的法子，仗越来越难打。”
另一个人急了：“难打也得打！
难不成让苏丹陛下向东边那些异教徒低头？”
这话一出，屋里几个人都不说了。
低头。
这两个字太重。
奥斯曼打到今天，靠的就是一个气势。
若是承认向大明低头，不只是丢脸，是动摇人心。
大维齐尔缓缓开口：“不是低头，是止血。”
他声音不大，但屋里立刻静了。
“红海那边，海路断了。
巴格达这边，陆路也卡住了。
咱们往前推不动，往后退又难看。
再打半年，国库先空，埃及和叙利亚先乱，等到那时候，陛下会更难受。”
巴格达总督皱眉：“明人未必真敢继续往西。
他们隔着万里。
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