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他从玄关走过，也从连茵藏身的阴影旁边走过。
近到连茵能看清他低垂的眉眼，能看见他睫毛上沾着的一点细碎的光，能看见他袖口下隐约露出的那道红痕。
他走得很慢，每一步都稳，可连茵看见他的肩膀——就那一瞬间，在他以为自己没人看见的那一瞬间，微微塌了一下。
塌得很轻。
很快又直起来了。
然后他推开门，进去了。
门轻轻关上，只有一点声音。
连茵站在原地，过了好一会儿才慢慢呼出一口气。
客厅里，连镇山还站着，脸色惨白，像被人当众扇了十个耳光，可连茵心中的悲怆却远远大于快意，愤懑和烦躁找不到出口，忍了三五秒，才终于变成了决堤泪水，如断线的小珍珠从两颊无声落下来。
她真的不想生在这样的家庭、拥有这样的父亲。
——她忽然想起自己初一那年写过的一篇作文。
那时候老师让他们写《背影》。
班里一半人写了父亲如何辛苦工作，另一半人写了父亲如何严厉又慈爱。
连茵坐在教室里想了很久，是在不想学大文学家为了稿费讴歌自己没良心的父亲，留下什么千古名篇，她最后落笔写的，是嫂子的背影。
那篇作文，她写了很长，其中有一段是这样写的：
「燕权月的背影，给人第一眼的印象，是“薄”
。
「他薄得像一张纸，像一片随时会被风吹走的叶子。
他站在人群里，总是微微侧着身，像在躲什么。
肩膀单薄，脊背却挺得直——那是一种习惯性的、近乎本能的直，仿佛在说：我可以被打倒无数次，但我不会塌。
「他生得白，是那种晒不黑的白，阳光下泛着淡淡的青。
眉眼清隽，线条是柔的，可眼底有东西——沉沉的，冷冷的，像冬天的湖面结了冰，冰下头是黑的，看不见底。
「他看人时，目光总是轻轻的，落一下，就移开。
那目光里没有攻击性，也没有讨好，只是淡淡的，像在确认什么，确认完了就收回去。
有人说他疏离，有人说他冷漠，可他其实只是太累了——累了太久，已经没有多余的力气去应付这个世界。
「可如果你仔细看，会发现他的眼睛还是活的。
「偶尔，极偶尔，那眼底会闪过一点光。
一闪就没了，快得让人以为是错觉。
或许，那是以前的他还没死透的证据——那个站在领奖台上、以为全世界都属于自己的少年，被埋在最深的地方，偶尔透一口气。
「他给人的感觉，像一件被人用过太多次的好东西。
你知道它曾经很贵重，知道它原本该被好好收着、好好对待，可现在它被磨旧了，边角都毛了。
可你要是拿起来，凑近了看，还是能看见那底子里的纹路——细的，密的，漂亮的，是当年最好的料子。
「他像一棵被移栽了太多次的植物。
根系早就伤了，可他还活着。
叶子有点蔫，颜色有点淡，可他还在那儿，安安静静地站着，等着下一个春天。
「可谁知道还有没有春天呢……
「要是那阵风再大一点呢？他会不会被吹折？
「又或者，他会不会在某一天，忽然再开出花来呢？
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