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式的眼神看过来，而是抬起手，放在吴辞晞的肩膀上。
那只手很沉，也很凉，却带着一种陌生的、笨拙的力道。
“辞晞。”
父亲喊他的名字，声音哑得不像平时的他。
吴辞晞没说话，只是看着他。
父亲的手在他肩膀上收紧了一下，又松开。
他张了张嘴，似乎想说什么，却没说出口。
最后他只是深吸了一口气，说：
“以后，你有什么事，可以告诉我。”
他的语气还是那样，不够柔软，不够亲密，甚至有些生硬。
但和从前那些“受伤了吗”
“那就好”
不一样——这一次，他在试着说些什么。
虽然他不知道该怎么说。
父亲收回手，转身走向那些还在巷口蹲守的记者，留给他一个重新挺直的背影。
吴辞晞站在原地，雨水从屋檐上滴下来，打在他肩膀上，很快洇湿了一大片。
他没有动。
那一刻，外公书房里那个檀木盒子里的那些照片，忽然又浮现在他脑海里。
那些逐年暗淡的眼神，那些提前准备好的告别，那些被红笔标注的“发病时间”
……
他忽然明白了那些照片的意义。
不是纪念。
那是告别。
是清醒着的人，给即将被疯狂吞噬的自己，提前举办的葬礼。
每一张笑脸都是墓碑，每一个快门声都是棺盖落下的声响。
而妈妈，终于从那场漫长的葬礼里，走完了最后一步。
但父亲今天蹲在她身边，替她擦去脸上那一点泥的那个动作。
那是葬礼之后的事。
是只属于活下来的人，需要独自面对的事。
十五岁生日那天，摄影师照样来了。
老人推开房门的时候，吴辞晞正坐在床边，身上穿着那件每年这天都要穿的白色西装。
领口太紧了，勒得他有点喘不上气。
窗外是首尔三月难得的晴天，阳光透过玻璃落在木地板上，切出一道一道规整的光影。
“准备好了吗？”
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