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吴辞晞没动。
他看着镜头。
那个黑洞洞的圆，像一只睁开的眼睛，在等着捕捉他这一年的样子。
外婆站在摄影师身后，脸上挂着那个他从小看到大的微笑。
得体，温柔，却隔着一层看不见的玻璃。
管家站在楼梯口，垂着手，等着仪式结束好去忙别的事。
窗外有鸟叫，有汽车驶过的声音，有一切正常生活的噪音。
“辞晞？”
摄影师又喊了一声，有些疑惑。
吴辞晞忽然笑了一下。
笑很轻，很短，甚至不知道算不算笑。
只是嘴角往上扯了扯，眼睛却没动。
然后他转过身。
不是走向镜头，是走向窗户。
身后的外婆喊了他的名字，声音里终于有了一点真实的情绪，是惊讶还是慌张他分辨不出。
管家的脚步声从楼梯口传来，快了一些。
但他没有回头，只是推开那扇落地窗。
三月的风灌进来，带着泥土和青草的气味。
他的白色西装外套被风掀起一角，他干脆脱下来，扔在窗台上。
他跳了下去。
一楼不高，落地时膝盖震了一下，有点疼。
但他顾不上，站稳之后就开始跑。
身后隐约传来管家的惊呼，还有二楼某扇窗户被推开的声音，好像有人在喊他的名字。
也许是父亲，那声音太远了，听不真切。
他没回头。
风刮在脸上像刀子，割得他脸颊发疼，肺里像要烧起来。
但他从来没觉得这么轻过。
每跑一步，那些压在他身上的东西就往后掉一点。
那个盒子里逐年暗淡的眼神，那个红色的“发病时间”
。
都往后掉，掉在他身后越来越远的地方。
他没有目的地，没有计划，甚至不知道口袋里那几张皱巴巴的钱够活几天。
他只知道，他再也不会回去拍那种照片了。
十五岁那年的遗照，最后定格在镜头里的，是他转身那一刻的背影。
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