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“小姐，要不要把琵琶也带来？这几日没练，别生疏了。”
王婉音愣了一下。
她看了看窗外那株老梅，又看了看手里那本画谱。
“不了。”
她说。
“为何？”
她没答话。
可她知道为什么。
这院子太静了。
静得能听见雪落的声音，静得能听见他翻书的声响。
琴声一响，这静就碎了。
况且……她弹的，还没他好呢。
她盘腿坐在榻上，翻开那本画谱，对着第一页那幅梅花，一笔一笔地描。
沈谕坐在书案后，批他的折子。
屋里很静。
偶尔有纸张翻动的沙沙声，偶尔有笔尖划过宣纸的细响。
她画了一会儿，忽然想起什么。
“沈谕。”
“嗯。”
“你会画画吗？”
她头也没抬。
他沉默片刻。
“没学过。”
他说。
她抬起头，看着他。
他低着头，手里的笔悬在一本折子上方，似乎在想什么。
“为何学画画？”
他问。
她愣了一下。
“画了，就能记得。”
她说。
然后低头看了看手中那本画谱，又抬起头，看着他。
他还在批折子，神情专注，仿佛方才那些话只是随口一说。
可她看见了。
看见他握着笔的手，在空中停了很久。
她收回目光，继续描那幅梅花。
笔尖划过宣纸，沙沙的。
她想，在这个世界，把看到的、喜欢的，都画下来，记下来。
这样就算以后……也能记得。
晚上躺下后，两人又隔着那短短的距离沉默。
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