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“哎哎哎——”
脚步声慌慌张张远去。
灶房里只剩下他们两人。
王婉音没有动。
沈谕也没有松开手。
他继续带着她揉那个面团，不紧不慢，一圈又一圈。
面粉在盆底细细地飞起，又落下。
“沈谕。”
她的声音有些轻。
“嗯。”
“你什么时候学会包饺子的？”
他沉默片刻。
“昨晚。”
她一怔。
“你说要包饺子，”
他的语气平淡，仿佛在陈述一件再寻常不过的事，“我便问了府上的厨子。”
王婉音没有说话。
她低下头，看着盆里那团渐渐光滑的面团，看着他覆在她手背上的手——
骨节分明，指腹有握刀磨出的厚茧。
此刻却沾满面粉，与她一样狼狈。
“我包的饺子可能不太圆，可能不好吃。”
她闷声道。
“无妨。”
他顿了顿。
“是音音包的，就好。”
王婉音终于忍不住，弯起唇角。
她忽然觉得，输给面团也没什么大不了的。
窗台上，那枝腊梅的残瓣落了一桌，幽香细细。
灶膛里的火正旺，锅里的水快开了，咕嘟咕嘟冒着热气。
她从他掌中抽出手，继续揉那个光滑柔韧的面团。
沈谕站在她身侧，没有离开。
擀皮时，他替她按着面剂子。
包馅时，他替她舀馅料。
她包的饺子果然不太圆，歪歪扭扭排在案板上，像一排憨拙的小兽。
他没有笑。
他只是把她包的每一只饺子，都整整齐齐码进蒸笼，像检阅他最精锐的士卒。
在她看来歪歪扭扭的饺子，在他眼里，大概和战场上列队的士卒一样，值得认真对待。
饺子出锅时，已近午正。
后院的小厅里，陈秀才、赵武、小梅早已正襟危坐，面前摆着醋碟、蒜泥、辣椒油。
赵武偷偷咽了咽口水，被小梅在桌下踢了一脚。
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