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冬至前一天，村里的老弱妇孺开始转移。
天刚蒙蒙亮，村口就聚了一堆人。
老人、女人、孩子，背着包袱，抱着娃娃，牵着牛，赶着羊。
没人说话，只有脚步声，踢踢踏踏的，踩在土路上，闷闷的。
姒老汉拄着拐棍站在最前头，腰弯得像虾米，但站得直直的。
他身后跟着狗蛋，狗蛋背着个小包袱，里头装着几件换洗衣裳，还有林清辞送给他的那本识字课本——其实不是课本，是林清辞自己抄的，拿草纸订的，上头写着几十个字，都是他教过的。
林清辞站在人群前头，清点人数。
点完了，冲沈疏夜点点头。
沈疏夜站在旁边，叼着烟，眯着眼，看着那些人。
看着看着，他忽然发现，那些人的眼睛都在看他。
不是那种打量的看，是那种——怎么说呢，像是要把他的样子记住的那种看。
他愣了一下，然后笑了。
“走吧。”
他说，“别看了，又不是不回来。”
没人说话，但那些眼睛，还在看他。
林清辞走到他跟前。
两人面对面站着，谁都没说话。
风吹过来，带着山里的凉意，还有竹叶的清香。
远处传来乌鸦叫，呱呱呱的，难听得很。
站了很久，林清辞忽然开口。
“我走了。”
沈疏夜点点头。
“嗯。”
林清辞看着他，看着他那双桃花眼，看着那张总是吊儿郎当的脸，看着那嘴角似笑非笑的弧度。
他看着看着，忽然伸出手，握了一下沈疏夜的手。
那只手凉凉的，有点糙，但握得很紧。
握了一下，松开了。
林清辞转身，跟着人群走了。
沈疏夜站在原地，看着他的背影。
人群慢慢往前走，往山里走。
林清辞走在最边上，背挺得直直的，一步一步，走得不快不慢。
走了一段，他忽然停下来，回过头。
沈疏夜还站在那儿，叼着烟，眯着眼，看着他。
见他回头，抬起手，挥了挥。
林清辞也抬起手，挥了挥。
然后他转身，继续走。
沈疏夜看着那个背影越来越远，越来越小，最后被竹林吞进去，什么也看不见了。
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