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林清辞从沈疏夜屋里出来的时候，天快亮了。
他站在院子里，深深吸了一口冰凉的空气，那空气像刀子，割得他肺管子疼。
他抬头看天，东边的天际已经开始泛白，不是那种亮堂堂的白，是灰白，像洗过太多次的旧布。
雪停了。
风也小了。
远处山峦的轮廓在晨曦里渐渐清晰，一层一层的，深灰浅灰，像泼墨的画。
山尖上还挂着几颗星星，亮得扎眼，一闪一闪的，像是冲他眨眼。
他心里乱得很。
乱得像一团麻，理不清，剪不断，越扯越紧。
沈疏夜说的话，他一句都不信。
“我也不知道自己是谁”
——骗鬼呢？一个人活了二十五年，能不知道自己是谁？没有籍贯，没有父母，没有来历，这世上哪有这样的人？除非他是从石头缝里蹦出来的。
可沈疏夜最后那句话，他信。
“我能帮你们。”
那语气，那眼神，不是装出来的。
林清辞见过太多人，审过太多人，听过太多人的话。
有人撒谎的时候眼神飘，有人撒谎的时候手抖，有人撒谎的时候声音发虚。
可沈疏夜说那句话的时候，眼神是直的，手是稳的，声音是实的。
那不是撒谎的人该有的样子。
刚才翻到的打油诗，他看着那些字，心里还在笑，可这会儿想起来，忽然笑不出来了。
会不会是故意的？
就像他白天念的那通“林场概况”
，念得一本正经，故意让人笑话。
打油诗也是一样，故意写得乱七八糟，让人看了就觉得这人没正经，不值得怀疑。
底下呢？
无聊的打油诗底下，会不会藏着别的东西？
他没来得及细翻，就被撞见了。
但就算翻了，又能翻出什么？那个笔记本他翻过了，前几页是“林场概况”
，后头全是空白。
箱子他翻过了，就几件衣服和一本语录。
屋子他翻遍了，什么也没有。
可越是什么也没有，越让他觉得不对劲。
一个人，住在这种破屋子里，怎么会什么痕迹都不留下？
林清辞掏出怀表，凑着越来越亮的天光看了看——快五点了。
回屋还能睡一个时辰。
可他不想回去。
他站在院子里，看着远处的山，听着偶尔传来的鸟叫，脑子里翻来覆去的。
沈疏夜靠在门框上，叼着烟，眯着眼，似笑非笑地看着他。
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