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他走到钢琴前。
棠韫和站起来，Henderson坐下，手指落在琴键上。
同样的片段，从Henderson手下流淌出来时完全不一样了。
音色更暗，像月光被云遮住；力度收得更紧，却反而让情绪更浓烈，像压抑在胸腔里的哭泣。
每个音符都在诉说，每个转音都在哀鸣。
棠韫和站在旁边听着，感觉某种细小的、尖锐的，却无法忽视的疼痛在胸腔里碎裂。
“听出区别了吗？”
Herdenson看着她，手指停在琴键上。
棠韫和点了点头，喉咙发紧。
“MissTang，”
他看着她，锐利的目光穿透金丝边眼镜，似乎可以洞察人心，“我问你一个问题，你为什么弹琴？”
棠韫和张了张嘴，却发现自己答不上来。
“巴赫的《意大利协奏曲》，”
Henderson继续说，“是他模仿意大利协奏曲风格写的键盘作品。
它应该有对话感，独奏和乐队的对话。
但你弹的时候，我只听到一个人在机械地执行任务。”
他的声音不算严厉，但每个字都像针一样扎进心里。
“肖邦的《叙事曲》更糟糕，”
他说，“这首曲子是有故事的……爱、失去、挣扎、绝望。
密茨凯维奇的诗，波兰的苦难，肖邦的乡愁，所有这些都在音符里。
但你弹的时候，我什么都没感觉到。
你的手指在动，你的心不在。
你知道自己在讲什么故事吗？”
棠韫和的脸开始发白。
“你知道你最大的问题是什么吗？”
Henderson看着她，“你太听话了。”
棠韫和抬起头，不明白这句话的意思。
“你把弹琴当成任务，”
他说，“你练习是为了达到某个标准。
你弹得很完美，因为完美是可以量化的。
音准、节奏、力度，这些都可以通过训练达到。
但音乐不是完美就够了。
音乐是艺术，它需要你自己的声音，你自己的灵魂。”
Henderson顿了顿，“而你，MissTang，你没有自己的声音。
你只是在模仿别人弹琴。”
那一瞬间，棠韫和张了张嘴，一个字也说不出来。
“一个月后是初赛，”
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