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他看不懂全部，但知道意思——失控即销毁。
他放下手，走到窗边。
窗外是巴黎的夜晚。
灯火一盏盏亮起来，连成一片，像撒在地上的碎金子。
远处能看见塞纳河的轮廓，河水在夜色里黑沉沉的，缓慢流动。
这个世界很大，很繁华，很热闹。
但和他无关。
他不属于这里，不属于巴黎公社，不属于法兰西。
他甚至不确定自己属于哪里。
或许哪里都不属于。
地下室传来轻微的响动，是兰波在整理东西。
接着是锁上门的声音，脚步声重新上来。
栗花落与一没回头。
“晚饭想吃什么？”
兰波在他身后问。
“……随便。”
“那就土豆吧。”
脚步声往厨房去了。
开火，倒油，切菜的声音依次响起。
栗花落与一继续看着窗外。
夜色越来越深，灯火越来越密。
这座城市永远是这样，不管发生什么，第二天太阳照常升起，人们照常生活。
而他站在这里，颈上戴着锁，手上戴着环，身体里埋着不知道是什么的东西。
远处传来教堂的钟声，低沉，缓慢，一声接一声，在夜色里传得很远。
栗花落与一闭上眼睛。
钟声还在响，像在计数，又像在催促什么。
但他不想动。
就这样站着，不好吗？
作者有话说：
【小剧场：关于碑文】
地下室的灯总是不够亮。
惨白的光晕落在摊开的纸页上，那些密密麻麻的记录，像一片片干涸的血痂。
我找到了关于他的全部资料——确切地说，是关于“它”
的制造记录。
“编号12……初始人格写入……抗性测试……痛觉阈值调整……”
每一个词都像冰冷的镊子，撬开我自以为是的认知。
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