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“我没有——”
“你有。”
栗花落与一打断他，“你把我从实验室带出来，给我戴上项圈，然后送我进巴黎公社，让我成为他们的刀。
现在你告诉我，这就是人生？”
他站起来，椅子腿在地板上刮出刺耳的声音。
“兰波，你告诉我，”
他看着兰波，“你让我做这些，和你痛恨的牧神让我做那些——有什么区别？”
兰波的身体僵住了。
他的手指蜷起，握成拳，放在桌上。
“不一样。”
兰波说，声音很低，“牧神把你当实验品，当工具。
我——”
“你把我当什么？”
栗花落与一问，“当搭档？当同伴？还是当一把更好用的刀？”
餐厅里安静得可怕。
窗外的天色渐渐暗了，暮色像稀释的墨，一点点渗进来。
兰波张了张嘴，想说什么，但最终什么也没说。
他只是坐在那里，看着栗花落与一，眼神很深，深得看不见底。
栗花落与一转身，走出餐厅。
脚步声在楼梯上响起，然后是一声关门声，不重，但很决绝。
餐厅里只剩下兰波一个人。
他坐在渐渐暗下来的光线里，很久没动。
桌上的炖菜彻底凉了，油凝结在表面，像一层蜡。
窗外，巴黎的夜晚又一次降临。
兰波慢慢站起身，开始收拾桌子。
他把凉透的炖菜倒进垃圾桶，碗盘洗净擦干，桌面擦得一尘不染。
所有动作都机械，精准，像在执行程序。
做完这些，他走出门，开车离开。
车在夜色里穿行，最终停在塞纳河畔的一栋老建筑前。
兰波上楼，敲开三楼的一扇门。
波德莱尔在家。
他穿着丝绸睡袍，手里端着杯红酒，开门时脸上带着惯常的、意味深长的微笑。
“来得正好。”
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