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苏见微说。
她说了很多遍，一遍又一遍，像念经，像祈祷，像某种古老的咒语。
沈令仪没有回答。
但她的呼吸慢慢变得平稳，心跳慢慢变得规律。
她的手抬起来，轻轻抓住了苏见微的衣角，抓得很轻，像怕抓皱了。
苏见微低下头，看着那只手——修长的，指节处有细小的疤痕，无名指根部有一圈更浅的白痕。
那只手抓着她的衣角，像一个孩子抓着母亲的衣角。
她忽然想起七岁那年，沈令仪蹲下来帮她系鞋带。
那时候她的手是完整的，没有疤痕，没有白痕，只有一枚素圈戒指，在灯光下泛着柔和的光泽。
那时候她笑着，说“没有人保护我呀”
。
现在那只手抓着她的衣角，像在说“你不要走”
。
苏见微伸出手，覆在那只手上。
她的手比沈令仪的大一圈，把沈令仪的手整个包在手心里。
“不走。”
她说。
沈令仪的手指收紧了。
那天晚上，苏见微在速写本上写了一行字：“停药第七天。
她说‘我很难受’。
我抱着她。
没有说话。
没有说‘会好的’。
因为我不知道。
我只知道我在。”
她把速写本合上，放在枕头下面。
窗外，北京的第一场雪还没有来，但快了。
空气里有雪的味道——那种冷的、干的、像薄荷一样的气味。
她听着隔壁的动静。
没有翻书声，没有脚步声，什么都没有。
太安静了，安静得像一座坟墓。
但在这安静中，她听到了呼吸声——沈令仪的呼吸声，浅的，轻的，但还在。
像一条快要干涸的溪流，还在流。
她闭上眼睛，听着那个声音，听着听着，睡着了。
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