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法不责众！”
另外三个老师傅连连点头。
钱大勺往后退了半步，后背贴上冰凉的砖墙。
“沈砚可不是善茬，正明斋大掌柜的下场，你们忘了？真闹僵了，咱们没好果子吃。”
老马冷哼一声，逼近半步。
“咱们一没偷二没抢，就是生病请假。
手艺长在咱们自己身上，怕什么？你明天敢去，以后在这行里，就别指望大家伙儿认你。”
钱大勺低头看着脚尖的灰土，没接话。
下午，福源祥后巷。
杨文学推开后门，端着半盆泔水往外泼。
水花落地，结成冰碴。
门墩旁边缩着个人。
十七八岁的半大伙计，穿着不合身的破棉袄，袖口磨得脱了线。
杨文学认得他。
合作社的烧火工，叫石头。
平时三棍子打不出一个屁。
“你在这儿蹲着干什么？”
杨文学放下盆，“不用上工？”
石头猛地站起身，两手在破棉袄上使劲蹭了蹭，颤声道：“我找沈师傅。”
杨文学正要赶人，后厨的门帘掀开，沈砚走了出来。
石头往前迈了一步，他把手从袖管里抽出来，那是一双不属于十七岁少年的手。
手背上全是燎泡褪去后的硬皮，手心布满红白交错的烫伤旧疤。
“沈师傅。”
石头声音不大，咬字很重，“有几个老师傅商量好了，明天不上工。”
沈砚看着那双手，没有马上开口。
沈砚心里飞快盘算着。
有人要罢工，如果妥协，合作社的规矩就成了废纸。
如果强压，王主任那边不好交代。
但流水线的核心就是去个人化，只要标准定死，谁都能上。
这也是彻底拔掉旧行规毒瘤的机会。
“为什么来告诉我？”
沈砚问。
石头低下头，盯着地面的冰碴。
他双手攥紧，半天才憋出一句。
“我想考。”
沈砚没再问。
他转身走回后厨。
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