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门关上，审讯室里只剩下他和对面那面单向玻璃。
林砚靠在椅背上，闭上眼睛。
他的身体还在疼——马库斯那一爪撕开的胸口，虽然愈合了，但那种被撕裂的感觉还留在记忆里。
更疼的是眼睛，审讯室里的灯光太亮了，亮得他眼球发胀，像有无数根针在扎。
他深吸一口气，试图让自己平静下来。
沈夜教过他的，感知，控制，屏蔽。
他把意识收回来，不去想那些灯光，不去想那些疼，只去想一件事——
沈夜怎么样了？
他最后看到沈夜的画面，是那个浑身是血的人被押上另一辆警车。
他受了那么重的伤，肩膀还被银刺贯穿，他能不能撑住？
林砚的心揪了一下。
门开了。
赵建国走进来，手里拿着一个厚厚的档案袋。
他在林砚对面坐下，把档案袋放在桌上，没有立刻打开，只是静静地看着林砚。
那目光像手术刀，一层一层剥开皮肉，想看看里面藏着什么。
“林砚，”
他开口，声音很平静，“我们又见面了。”
林砚睁开眼睛，看着他。
灯光下，赵建国的脸显得格外严肃，眼角的皱纹像是刀刻出来的。
“赵组长想问什么？”
林砚的声音有点哑。
赵建国笑了笑，那笑容里没什么温度：“问什么？问码头仓库里那十几具尸体？问那个胸口被刺穿、现在躺在医院里昏迷不醒的人？问你身上那些愈合得比正常人快十倍的伤口？”
他顿了顿，凑近一点，盯着林砚的眼睛：
“还是问——那个叫沈夜的人，到底是什么东西？”
林砚没有说话。
赵建国等了几秒，然后靠回椅背，打开档案袋，从里面抽出一沓文件，一张一张摆在林砚面前。
“沈夜，男，三十五岁，英籍华人，牛津大学历史系博士，七年前回国。”
赵建国念着，“听起来挺像那么回事，对不对？”
他又抽出另一张纸：“这是我们从英国大使馆调来的资料。
牛津大学历史系，确实有这个人，但那个真正的沈夜，十年前就死于一场车祸。”
林砚的手指微微收紧。
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