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深秋的午后，阳光斜斜切过昌平上空，却照不进沙河镇的巷道。
沈御的白色奔驰在城中村口停下时，引来几个蹲在路边抽烟男人的注目。
车太干净，和这里格格不入。
她锁了车，高跟鞋踩上坑洼的水泥地。
巷道窄得只容两人并行。
头顶是横七竖八的电线，晾晒的衣服滴着水，在空气中飘着洗衣粉和霉味混合的气息。
一个孩子抱着破皮球从她身边跑过，差点撞上，抬头看见她一身米白西装，愣了愣，跑远了。
17号楼在巷子最深处。
外墙的瓷砖剥落了大半，露出里面灰黑的水泥。
楼道里没灯，只有入口处一点天光。
沈御抬起手，指尖在门板上停顿了一秒。
然后敲响。
304室。
里面传来窸窣的响动，像有人从床上翻身起来。
脚步声很沉，拖沓着靠近门边。
门锁转动的声音生涩，然后门开了一条缝。
宋怀山的脸出现在门缝后面。
沈御的呼吸滞住了。
他老了很多瘦了很多，样子几乎认不出。
他看见她的瞬间，整个人僵住了。
瞳孔猛地收缩，嘴唇无意识地张开，却发不出声音。
他一只手还握着门把手，指节因为用力而泛白。
另一只手迅速抬起，不是要开门，而是本能地想把门关上——
门开了。
沈御走进去。
高跟鞋踩在水泥地上，发出清脆的声响，在这个狭小的空间里显得格外突兀。
房间比她想象中更小、更破败，但也异样地整洁。
一张铁架床几乎占了一半空间，床单虽然陈旧却铺得平整。
窗户很小，透进来的光勉强照亮空气中浮动的微尘。
一股潮湿的霉味混合着廉价皂荚的气息，顽固地钻入鼻腔。
宋怀山站在门边，没关门，也没往里走。
他低着头，盯着自己的脚尖——那双鞋头开裂、沾满灰泥的旧运动鞋。
又看了看沈御的靴子，整个人像是被钉在了那里，只有微微颤抖的肩膀泄露着内心的滔天巨浪。
沉默像实体一样膨胀，填满了每寸空气。
沈御的目光扫过房间的每一个角落。
墙上有一张照片，用透明胶带贴着，已经泛黄。
是刘秀英。
照片里的老人笑着，脸上的皱纹很深，眼神却亮。
她的视线在那张照片上停留了几秒，然后移开，落在墙角一个褪色的蓝色塑料盆，盆沿搭着一条磨得起毛的毛巾上。
她终于转过身，面对着他。
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