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“血肉连在一起。”
徐明月很喜欢别人讨论她的作品，所以说得很慢，“像帆布背面那层胶。
撕不掉。
你以为是两个人，后来一按，就合上了。”
李老师在旁边微微皱眉，提醒道：“她现在处在意义泛化期，语词可能并不指具象对象。”
周淼点头，继续用零碎散乱的突击式问法：“那晚你在烧烤摊，谁坐在你旁边？你记得什么味道，谁的手？”
“辣椒，孜然。”
她没有看周淼，目光越过她肩膀，回到她的那时，“有两张嘴在决定谁先说。
有时，声音从左边来，嘴却从右边动。
隔着烟，我能看见她们的血肉在试着对齐，但就像拉废旧的拉链，拉不上。”
“你常去那里？每晚？”
“画不出来画，花园就会先叫我。
它们把手伸出来，拉我过去。
花坛边的砖缝里有线，像缝纫机。
你不小心就踩上去，鞋底会被缝住。”
“你画过它们的手吗？”
“画不干净。”
她摇头，“画着画着，手就长到我手上。
你看——”
她蹲到地上，双手大张着在墙角抓灰，而后十根手指齐用力，抹出阴影密密、花瓣一圈圈铺开、而每一片瓣纹里都像嵌了一个眯起的瞳孔的画。
她端详着这样一副佳作，指着墙面本身的纹理，对着周淼笑。
周淼看不出来，周森于是说：“有点像人皮的细纹。”
徐明月兴奋地点头。
“我的，也是你的。”
她轻声，“你中有我。”
周淼没有看画，盯着她的脸：“这句话是谁先对你说的？”
“花。”
她毫不迟疑，“然后是烟。
它们在我耳朵里面换位子。”
“有人碰到过你吗？”
周淼忽然把语速压得更低，语气急急地逼入。
“碰——没有。
只是…站得很近。
她们都喜欢站很近。
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