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然后她的手动了。
那只扎着留置针的、青紫色的、指节粗大的手，在儿子的掌心里，很轻很轻地动了一下。
不是握紧——她已经没有力气握紧任何东西了。
是指尖微微蜷了蜷，像一片枯叶被风吹动，贴着儿子的手掌，轻轻蹭了一下。
那个动作的意思是——想抬起来。
抬起来，摸一摸他的头。
像他五岁发烧那年一样。
那年他在床上烧得脸通红，她从上夜班的车间赶到医院时天已经亮了。
她站在床边，手在抖，摸着他的额头。
那时候她的手还有力气。
现在她的手就在他掌心里。
指尖动了动，没有抬起来。
我在她体内。
我能感受到那只手想抬起来的全部意志。
那不是肌肉的力量，肌肉已经没有力量了。
是从大脑深处发出的最后一道指令，沿着神经网络一路向下，穿过已经堵塞的血管、萎缩的神经元、退化了的运动中枢，传到指尖的时候，只剩下这一点点了。
动一下，蜷一下，蹭一下。
这就是她这辈子能给的最后的东西了。
□□感觉到了。
他把她的手贴在自己脸上。
他的脸是湿的，眼泪顺着颧骨流下来，流进他和母亲交握的指缝里。
他把她的手贴得很紧，让她的指尖贴着自己的眼角。
那根动了一下的手指，正好落在他眼角的皱纹上。
“妈。”
他又叫了一声。
这一次声音破了。
不是沙哑，是破，像一块布从中间撕开。
“妈，你别走。”
陈秀兰看着他。
她的眼睛看了他很久。
然后慢慢地、慢慢地，从他脸上移开了，转向窗户。
窗帘半拉着。
下午的光已经变了颜色，不是中午那种白亮亮的，是带着一点黄的、软下来的光，从窗帘缝隙里照进来，落在窗台上。
落在那个剪了口的矿泉水瓶上，落在两枝蔫了的野花上。
野花的花瓣已经完全卷起来了，边缘焦枯，颜色褪得看不出原来是黄的还是白的。
花茎软塌塌地贴着瓶口，水面上漂着细小的灰尘和一片脱落的叶子。
瓶子里的水已经浑了，大概有好几天没换了。
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