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门卫室的老张从窗口探出头，看见他，喊了一声陈师傅。
他抬起拎网兜的那只手，朝老张挥了挥。
网兜晃了晃，搪瓷盆碰着茶缸，叮的一声。
老张把头缩回去了。
他站在厂门口，回过头看了一眼。
不是看厂房，不是看烟囱，不是看那条走了三十四年的煤渣路。
是看身后的陈秀兰。
她站在他后面两步远的地方，工装上粘着棉絮，袖口卷着。
手背上有今天新添的一道划痕，细的，结了淡褐色的痂。
他看着她的手背，手背上的划痕，划痕旁边还有昨天、前天、上周留下的旧疤。
她的手背像一块画坏了草稿的布，新的笔迹叠着旧的笔迹。
他把网兜换到左手。
右手伸进裤兜里，摸出一个东西。
手伸过来，放在她手里。
是一把钥匙。
钥匙是铁的，被摸得发亮。
匙柄上系着一根红绳，红绳褪了色，褪成一种旧旧的、灰蒙蒙的粉。
绳子的纤维松散了几股，被手指搓成一缕一缕的。
“工具箱。”
他说。
“给你了。”
她握着那把钥匙。
铁是温的，他裤兜里捂了一整天。
钥匙齿的凹槽硌着她的掌心。
“爸。”
她叫了一声。
他摆了摆手。
不是客气式的摆手，是往下按了按。
像欢送会上那样，像把什么东西按回桌面上。
然后他拎着网兜，转身走了。
左腿往外撇，身体一歪一歪。
网兜晃着，搪瓷盆碰着解放鞋，解放鞋碰着搪瓷茶缸，叮，叮，叮。
走过厂门口的槐树，槐树叶子落光了，光秃秃的枝丫伸向天空。
他走进槐树的影子里，又走出来。
影子从他身上滑过去，像一瓢水从石头上漫过去。
他的背影越来越小。
煤渣路在前面拐了一个弯，拐弯的地方有一堵灰扑扑的围墙，围墙上刷着白灰标语。
“抓革命”
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