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整个过程中，厨房里只有油锅的声音。
她盛了两碗粥。
白粥，昨晚剩的米，加水电饭锅定时煮的，稠度刚好。
她把番茄炒蛋分到两个小碟子里，一碗粥配一碟菜，放在餐桌上。
“吃吧。”
她说。
林屿没动。
“你早就知道。”
他说。
母亲拉开椅子坐下，拿起筷子，夹了一小块鸡蛋放进嘴里。
她嚼了两下，咽下去，喉结滚动。
“知道什么。”
“沈砚在收花。”
“知道。”
她说，筷子又伸向番茄。
番茄的红色汁液沾在筷尖上，她把筷子放在唇边，一张嘴，含进去，筷子抽出来的时候干干净净。
她咀嚼的样子很从容，腮帮子轻轻动着，嘴唇抿在一起。
“为什么不阻止。”
她放下筷子，把嘴里那口番茄咽下去。
她的嘴角沾了一点番茄汁，她伸出舌尖，一掠，舔干净。
舌尖是湿润的粉红色，在唇上停留了一秒。
“因为我等着看。”
她说。
“你爸要试到什么时候。”
她说这句话的时候，嘴角有一个很小的弧度。
不是嘲讽，是某种他看不懂的期待。
那个弧度像一道被写错了的笔画，在她脸上停留了两三秒，然后消失。
她重新拿起筷子，继续吃饭。
林屿站在那里。
厨房的光线从窗户打进来，照在母亲身上。
米白色短袖在晨光里泛着柔光，布料贴着锁骨的位置微微收紧，能看见胸衣肩带的轮廓。
她低头喝粥的时候，脖颈伸展出来，颈后有几根碎发没扎进去，贴着皮肤，被汗水打得微湿。
后颈的皮肤很白，能看到细小的茸毛，在光线下变成一圈淡金色。
“不止是花。”
母亲说，没有抬头。
“你爸每周四下午去艺术中心三楼。
琴房。”
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