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然后轻轻地说了一个字。
“嗯。”
你没有回头，走了。
此刻，你坐在夏威夷酒店房间的床沿，手里握着湿毛巾，轻轻擦拭着严胜的额头。
他的脸还是红的，烧还没有退。
他的眉头微微皱着，在昏迷中也不安稳，不知道是不是梦见了四百年前的那个月夜，不知道是不是梦见了那些在泥土里翻滚、在月光下抽搐、在疼痛中看着你的脸的那些时辰。
你从床边的青瓷小碗里舀了一勺药汤，黑色的，很苦。
无惨在煎药时就说“会很苦”
，
你问他“不能放点甘草吗”
，无惨说“放了，还是苦”
。
这是他自己开的方子，他在医学院学的东西，此刻用在了严胜身上。
他站在一旁看着你把药汤喂进严胜嘴里。
严胜在昏迷中皱了一下眉，咽下去了。
你又喂了一勺，又咽下去了。
喂了半碗，严胜的眉头皱得更紧了，像是不想喝了，但又没有力气拒绝。
你把碗放下，用纸巾擦去他嘴角的药渍。
“他小时候吃药也这样。”
你忽然说。
无惨在你身后看着严胜，“什么？”
“不爱吃苦的。
每次生病，他母亲让人煎了药送去，他都说放着凉了再喝。
凉了也不喝，实在拖不过去了，端起来一口喝掉，表情和现在一模一样。”
无惨沉默了片刻。
“他从小就这样，什么都忍着。
不说不舒服，不说想要，不说他疼，不说他累。
不说他母亲不给他做耳饰的时候心里难过，不说他在道场练到手指出血是因为想让谁看他一眼。
他什么都不说，你只能自己看。
看他的手，看他的耳朵，看他的背影。
看他走路的时候有没有比平时慢，看他吃饭的时候有没有比平时少，看他坐在廊下看樱花的时候眼睛里有没有光。”
你说完看着严胜那张被高烧烧得通红的脸。
他比少年时长大了很多，但这些年来他一点都没有变过——他还是那个什么都不肯说的孩子。
你伸出手握住严胜的手。
他的手很烫，被高烧烧得滚烫。
你的手指穿过他的指缝，掌心贴着他的掌心。
和四百年前那个月夜一模一样的姿势。
严胜的手指动了一下。
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