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他沿着小径向外走。
每走几步，他就用余光扫一眼那个方向——邓布利多家所在的方向。
那个方向的尽头有什么？那栋灰色的、在绿色中显得有些苍老的石房子，房子的前廊上挂着一盏永远在傍晚亮起的提灯，提灯的旁边是一扇永远关不严实的窗户。
他从来没有真正数过自己有多少次朝着那个方向看过。
如果在这个夏天里的每一次“看”
都是一颗石子，他可以用这些石子在戈德里克山谷的任何一条小径上铺出一条路来。
他没有看到任何人。
他走到了小径的尽头，转弯，进入了通往村口的主路。
他的步伐不快不慢，是他惯常的、在任何场合都不会被打乱节奏的那种步伐。
他不喜欢回头看已经走过的路——不是因为他害怕看到什么，而是因为他认为回望是一种消耗，而他的精力需要全部投向前方。
但这个早晨，在即将走出戈德里克山谷的地界、村口的最后一排房屋已经近在眼前的时候，他做了一件他后来会把这一类动作统称为“那一类”
的事。
他回过头。
那个方向什么都没有。
没有人站在他身后的路上，没有人从邓布利多家的方向赶来，没有任何身影出现在任何一扇窗户或一扇门后的阴影或者阳光之下。
那个山谷仍然是他十六岁的夏天里的那个山谷，安静地、耐心地、不慌不忙地生长着它的青草和花朵，孕育着它的每一个普通和平凡。
但在那一刻的格林德沃的心中，不知道是不是空气温度的变化，他产生了一种强烈的、确凿无疑的、像是有什么东西在他胸腔里的一块柔软部分被一个极细极细的针尖扎了一下的感觉。
这种感觉他后来再也没有体验过，不是因为后来没有发生更值得疼痛的事，而是因为后来他学会了在疼痛到达意识之前就开始处理它，把它折叠、压缩、包装、贴上“已处理”
的标签，然后安全地存放在某个永远不会被常规检索触及的存储区域。
这种感觉在那个早晨之所以能够成功抵达他的意识层面，是因为它是疼痛第一次以这种方式找到他，而在那之前，他从不知道疼痛可以通过这种方式被一个人感受到。
他转过身，继续向前走。
离开了戈德里克山谷。
他后来再也没有回来过。
那年秋天，格林德沃在伦敦买了一间不大的公寓。
他用了一个不引人注目的化名，在威斯敏斯特教堂附近的一条安静的街道上安顿下来。
白天，他出入各种书店和私人图书馆，查阅一切他能找到的关于死亡圣器的资料。
晚上，他去那些藏在巷子深处的、不是人人都知道入口的俱乐部和酒馆，和一些他认为有潜力的人交谈。
他不是在寻找追随者——至少在他自己的叙述中不是。
他在“交朋友”
。
只不过他这个人的“朋友”
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