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姜丝切得很细，鸡丝撕得很匀，粥底熬到米粒开花、米汤浓稠、表面结了一层薄薄的、半透明的米油。
这是林川的粥，她喝了五年的粥。
她知道他在粥里放多少盐——不多不少，刚好是她尝不出咸味但喝完会觉得嘴里回甘的量。
她知道他会在关火前放一把切碎的香葱，因为她喜欢香葱在热粥里烫到半熟时的那种辛辣和清香混合的味道。
她知道他会把姜丝切到几乎透明、细到能在粥里化开、吃的时候不会嚼到姜渣的口感。
她端起碗，喝了一口。
粥是烫的。
从舌头一路烫到食道，烫到胃，烫到胃下面那个不知道是胃还是子宫的位置。
那股热流在她体内蔓延、扩散、像墨水滴进水里一样缓慢地晕开，把她从凌晨四点一直冰封到现在的内脏一点一点地解冻。
她的眼泪掉进了粥里。
无声的。
一滴，两滴，三滴。
每一滴都在粥的表面砸出一个小小的、圆形的凹陷，然后被热粥的张力托住，在表面漂浮了一瞬，然后破裂、消失、和米汤融为一体。
林川站在厨房门口，看着她喝粥。
他注意到她的睫毛在抖。
不是那种刻意的、惹人怜爱的轻颤，而是一种无法控制的、像蝴蝶翅膀被雨水打湿后的、沉重的、费力的扑动。
每眨一下眼，睫毛的尖端就会在下眼睑的皮肤上留下一小片细密的、水珠状的痕迹——那不是泪水，是她凌晨哭肿的眼睑里渗出的组织液。
他注意到她拿碗的手在抖。
不是害怕，不是伤心，而是一种更生理性的、更底层的颤抖——低血糖。
她的血糖水平在他见过的所有成年人中是最低的，因为她经常不吃早餐、午餐随便对付、晚餐在应酬中喝一肚子酒。
林川每天早上给她熬粥，就是因为她有一次在公司低血糖晕倒，被同事用糖水灌醒，回来哭着跟他说“老公我好害怕，我以为我要死了”
。
他还注意到她的左手无名指上，戒指旁边多了一圈浅浅的、白色的勒痕。
那是她昨晚摘掉戒指留下的痕迹。
她摘了很久，久到那一圈皮肤被橡胶般的金属压出了一道永久的、无法回弹的凹槽。
她把戒指戴回去的时候，那道凹槽比戒指窄，戒指卡在半路，她用了一点力气才把它推到指根——那个过程一定很疼。
他把目光从那道勒痕上移开，转身走进厨房，拿出另一个碗，盛了第二碗粥，端到走廊的斗柜上，和那双多余的筷子放在一起。
他没有把那碗粥端给苏小晚。
他只是放在那里。
放在走廊的正中间，放在主卧和客房的中间，放在两个女人之间那道看不见的、但每一个人都能感受到的楚河汉界上。
客房的门开了。
苏小晚走了出来。
她穿了一件林川的衬衫。
白色的，棉质的，领口和袖口都已经洗得有些发黄。
那是林川大学时期买的衣服，穿了很多年，一直不舍得扔。
衬衫太大，下摆垂到她大腿中段，堪堪遮住臀部。
她光着两条腿，脚上穿着林川的拖鞋——灰色的棉拖，鞋底已经磨平了，鞋面上有一只卡通熊的图案，是林川去年双十一凑单买的。
她没有穿内衣。
衬衫的布料太薄了，薄到在晨光的透射下，她的身体轮廓像一幅X光片一样清晰——乳房的阴影，乳头的凸起，腰线以下的宽阔骨盆，和两腿之间那一小片深色的、模糊的、像水墨画里远山的轮廓。
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