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苏小晚的碗也是空的，但她吃得慢，每一口都嚼了很久，像是在刻意拖延时间。
柳如烟的碗是满的——那碗汤只喝了一口，那碗饭只扒了两下，那块排骨只咬了一口。
苏小晚伸出手，拿起了柳如烟用过的那双筷子。
木质的，深棕色的，顶端镶着一圈金色的金属环。
筷子的尖端还沾着一点酱汁——糖醋排骨的酱汁，琥珀色的，半透明的，在筷子的木质纹路上形成一小片亮晶晶的、像琥珀一样的薄膜。
她把筷子翻转过来，看到了柳如烟的牙齿在筷子上留下的痕迹——不是咬痕，而是筷子上端那一小段，柳如烟的嘴唇含过的位置，上面有一层薄薄的、半透明的、像唇膏干涸后留下的薄膜。
那层薄膜在厨房的灯光下反射出一种暗淡的、像蜡一样的光泽。
苏小晚把那两根筷子举到眼前，看了两秒。
然后她把筷子尖端那段被柳如烟嘴唇含过的位置，含进了自己嘴里。
她的嘴唇合拢，把那段筷子包裹住，舌尖从筷子表面舔过。
她尝到了酱汁的味道——甜的，酸的，和排骨上的一模一样。
她还尝到了另一种味道——不是酱汁，不是木头，不是金属环的味道，而是一种更隐秘的、更私人的、像柳如烟这个人本身一样的味道——淡的，涩的，带着一点点口红底妆的粉质感，和一点点嘴唇皮脂腺分泌的油脂味。
她含着那双筷子，慢慢地、像舔棒棒糖一样地把上面的味道一点一点地舔干净。
咸的，甜的，酸的，涩的，粉质的，油脂的——所有的味道混合在一起，在她的舌头上铺开一层复杂的、多层次的、像柳如烟这个人的性格一样矛盾的味觉图景。
她把筷子从嘴里拿出来，放在桌上。
筷子上现在沾满了她的唾液，亮晶晶的，散发着和她唾液腺分泌物一模一样的气味。
柳如烟留在上面的所有痕迹——牙齿印、唇膏膜、皮脂、角质细胞——全部被她舔掉了，咽下去了，变成了她身体的一部分。
她站起来，开始收拾桌子。
三副碗筷摞在一起，碗底朝上，像三座小小的、倒扣的坟墓。
她把它们端进厨房，放进水槽里，打开水龙头。
水冲在碗上，把米粒、酱汁、菜渣全部冲进了下水道。
她戴上橡胶手套，挤了洗洁精，用海绵在每一个碗上反复地、用力地、像在擦掉什么见不得人的东西一样地擦洗着。
碗洗干净了。
筷子洗干净了。
锅洗干净了。
灶台擦干净了。
油烟机的滤网拆下来洗了又装回去了。
厨房的每一个角落都被她擦得闪闪发亮，像从来没有人在这个厨房里做过饭一样。
她把橡胶手套脱下来，挂在挂钩上，走回餐桌前，把桌布抽出来，抖了抖，扔进洗衣机。
桌布上有一小片被酱汁浸湿的、边缘不规则的、深色的污渍——是柳如烟那碗排骨的酱汁从碗里溅出来的。
她看着那片污渍在洗衣机的水流中慢慢溶解、变淡、消失，和洗衣液的水混在一起，变成一缸灰白色的、散发着化学香味的污水。
洗衣机开始转了。
她转身，走出厨房，走到走廊里。
走廊的灯还亮着。
惨白的日光灯把走廊照得像手术室一样明亮，把主卧的门的每一个细节都照得清清楚楚——深棕色的木门，金色的门把手，门把手下面那道浅浅的、被指甲刮过的痕迹，和门缝里透出来的、从主卧床头灯发出的、暖黄色的、像黄昏时太阳光一样的光线。
苏小晚走到主卧门前，停了下来。
她没有敲门。
她站在那里，侧着头，把耳朵贴在门板上。
门板是木质的，但木质的中间有一层密度板，密度板的密度不高，声音可以通过。
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