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沈昭远在翰林院越做越好，陛下夸了他好几次；沈昭林在骁骑营升了副将，每天带着兵在城外操练，晒得黑炭一样。
我的父亲从雁门关寄来的信越来越短了，从前写三页，现在写一页，从一页变成半页。
上一封信只有一句话——“爹很好，勿念。
你们好好的。”
我把那封信看了很多遍，收进抽屉里，和母亲留下的那封放在一起。
有时候我会想起从前的事。
寿康宫的火场，猎场的焦土，雾灵山的溪水，廖永昌的布包。
母亲的笑，太后的“哀家累了”
，陛下说“朕欠你一条命”
。
这些人事像一幅很长的画，卷起来收在我心里。
偶尔展开看一看，看的不是那些血和火，是那些血和火里还活着的人。
顾衍之还活着，陛下还活着，父亲还活着，秦嬷嬷还活着，纪大夫不知道在哪里，但他应该也还活着。
廖永昌——我不知道。
他没有再出现过。
有时候我在街上走，看见一个穿灰布棉袍的中年人，背影会微微一僵。
我会多看两眼，然后收回目光。
不是他。
他不会再出现了。
他像一滴水蒸发在空气里，变成了云、变成了雨、变成了雪。
也许在某一个冬天的清晨，落在沈府后巷那棵槐树上。
他只是换了一种方式活着。
顾衍之问我，你后悔吗？后悔认识我？后悔替我挡刀？后悔从悬崖上跳下去？
我想了很久，从寿康宫的火场想起，从猎场的焦土想起，从他第一次握我的手想起，从他说“你不会死”
想起。
我想了很久，想到了一个答案。
“不后悔。
从来没有。”
他看着我，眼睛里有光。
“你抢了我的词。”
他低下头吻了吻我的额头。
窗外的槐树发了新芽。
嫩绿的，小小的，像刚从梦里醒来的孩子。
春天又来了。
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