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裴晏沿著码头边的碎石路继续往前走。
远处高架桥上地铁碾过铁轨的震鸣从脚底传上来，极轻，极远。
银杏叶还在落。
她暂时还没说话。
“这个笑话不好笑吗？“他问。
耳机里又安静了一两秒。
然后她的声波纹忽然轻轻抖了一下——是她每次被他逗到绷不住又不想让他发现的时候，压都压不住的笑意。
“你刚才那句尸兴大发，是你自己编的，还是从哪个短视频里学的？“
“自己编的。
“
“编得很好，下次不要再编了。
“
“你觉得不好笑？“
“我觉得你需要重新上中文课。
“
“你教了我十几年，我还是把老抽和生抽搞混。
“
“那是烹飪课。
中文课你没搞混过——你只是喜欢自己造词。
“她的语调往上扬了半度，带著一种既嫌弃又无可奈何的温柔，“你对著满地尸体造了一个成语。
你让诗人们的脸往哪搁。
不对，你让诗人们没脸了。
“
“诗人们可以写诗。
我杀了人贩子，心情好，用我自己的方式表达。
“
“你那不叫表达，你那叫中文恐怖袭击。
“
“袭击成功了吗？“
她终於没绷住，在墙上笑得蹲了下去，兔子耳朵压平，整个人抖了好一阵才爬起来。
好不容易压住笑，骨传导耳机里她的声调还在微微发颤，硬撑著切回了那种更轻、更慢的调子。
“成功了，你成功袭击了我的语言中枢。
“
裴晏嘴角往上动了一下，把面具塞进夹克內袋。
回到公寓，他脱下夹克，把重剑从剑袋里抽出来擦拭护手盘。
护手盘內侧刻著那行字，指尖摸到刻字——v字的锐角最深，vi两个字母的笔画偏左，an收尾的n拖了一个极小的上翘。
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