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一个人，在脑子里分成了两个。
一个自己在打高虎拳，另一个自己手里拿著那根看不见的柴棍，死死盯著膝弯。
第一遍，出拳，柴棍点下，膝弯晃了，破绽。
第二遍，收胯，柴棍点下，晃，破绽。
第三遍，膝弯动了四十七次，每一动，脑子里的柴棍就精准地点中那个死穴。
收到第五遍，一脚踩出，脚趾抓地，胯骨往下生生多沉了一丝。
脑子里的柴棍戳过来点在膝弯上——这一次，没晃。
一股极其强烈的酸麻感从大腿內侧的死穴窜起，直衝脚趾尖。
不是疼，是骨头自己找到了该站的位置。
汗水顺著下巴滴下来，砸在泥地上，砸出一个小坑。
沈宿睁开眼。
他没注意赵宏是什么时候来的。
赵宏站在三步外，手里的长菸袋没点。
“你在盯自己？”
赵宏的声音变了，没了平时的稳，很沉，透著一种说不清的乾涩。
他死死盯著沈宿的膝弯，比盯过任何敌人都久，“当年我师父说，能自己找死穴的人，不用教。”
赵宏停住了。
他看著沈宿，眼神里有什么东西碎了一下。
“你不需要三年。”
风吹过老槐树，沙沙作响。
几片枯叶落下来，贴在他肩上，他没拂。
“你也不需要我了。”
沈宿的动作停住了，脑子里那根看不见的柴棍掉在了地上。
他看著赵宏，赵宏转身走了，背影在阴天里显得很薄。
沈宿没有说话，没有喊，只是把脚下的泥地踩得更深了一寸。
他胸口那股练拳的热气莫名凉了半截。
傍晚。
菜市口。
天色擦黑，气压低得让人喘不过气。
路过窄巷，巷口蹲著几个盯梢的地痞，边上的饺子摊热气腾腾。
两个腰间別著短刀的男人靠著青砖墙。
沈宿走过去，余光扫过。
左边那个站没站相，膝弯打摆子。
右边那个双腿微曲，脚跟死死咬住地面。
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