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不思考源力归零的危机，不推演推手的发力角度，只是一种纯粹的物理確认。
用力极大，死结越来越紧，深深勒进皮肉，阻断气血流通，手背血管青筋暴起，指尖发白。
痛感上涌，粗糙布纹刮擦手腕新皮，磨出猩红血丝，火辣辣的痛楚盖过肌肉酸胀。
他依然在搓动，直到那块皮肉彻底渗出细密血珠，血液的黏腻感和麻绳的粗糙感混合在一起。
他闭上眼，任由这种轻微的自残感让脑子彻底清空。
傍晚，下小雪。
西市口的石板路被雪水浸得发黑，店铺提早收了摊。
张掌柜踏著薄雪来到车行，手里提著两坛黄酒。
他把酒放在柜檯上，大拇指上的铜顶针磕在坛口，当的一声。
赵掌柜从帐本里抬起头，手搭在算盘上，指节发白。
“顺风的刘掌柜今天没去车行。”
张掌柜把其中一坛推过去，压低声音，“黑水帮的王鬍子去了。
他问起沈宿——练的是什么拳，跟谁学的。”
赵掌柜没说话。
他拆开酒罈，倒了两碗。
张掌柜端起碗，手底下压著一张纸条，推到赵掌柜手边。
纸条边缘沾著乾涸的发黑血跡，盖住了最后几个字。
只能看清前半截：王鬍子，黑水帮刑堂副手，铜皮短棍，擅长碎骨，已接顺风暗花……
赵掌柜看完，把纸条折好。
“他问小沈，是想招揽，还是想杀人？”
张掌柜笑了笑，比门外的雪还冷。
“黑水帮从来不收身上有债的流民。”
他端起酒碗喝了一口，放下时碗底磕在柜檯上，闷响。
“老赵，你那五百文买了他一个月的命。
但你觉得，能买得断他惹出来的因果？”
赵掌柜没有立刻回答。
他端起酒碗，灌了一大口，酒从嘴角溢出来，滴在帐本上。
他把纸条死死塞进夹层，声音乾涩。
“长顺还没死绝。
因果，长顺自己扛。”
夜里，马棚的灯还亮著。
沈宿还在练推手。
麻绳被汗水浸透，绳头磨出惨白的毛边。
他用膝弯接住柱子弹回来的力。
膝弯下沉，弹力顺著手臂灌进膝弯，被脚底的冻土吸走。
绳子没有脱。
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