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卯时。
演武场。
武馆屋顶的青瓦积著薄霜，晨风灌进来，冷得人指节发僵。
沈宿站完桩，解下脚踝的铁砂袋。
袋角口子撕得不成样。
他用指甲掐住翘起的线头，一扯，麻线刮过帆布孔，涩响。
几粒铁砂掉进脚底的车辙印里。
面板在意识深处一闪，趟泥步入门的数字稳稳地亮著。
他把旧袋搁在兵器架旁，蹲下，指尖拨弄泥印里的铁砂。
两年，这道印子从半指深碾到了两指深。
冯徵用断枪桿在泥地上画线。
“严明昨天回来。
擂主不用你一个人顶了。”
沈宿说好。
“高教头说，黏手课的成绩单报上去，卫所抄了一份。
武选名额，你是第一个。”
冯征站起来，拍掉膝盖的泥，把断枪桿搁好。
那根画线两年的教棍，断口木刺早已磨平。
他伸出手，“推手课结了。
陪我再走两圈。”
沈宿右掌贴上。
闭眼。
冯征的鬆劲还是那种松——从腕口到腋下，整条筋膜卸下抵抗。
沈宿意念沉入右肩胛骨缝，骨节在松沉的瞬间向外张开不到三厘。
一声极轻的咔。
掌根贴著冯征的腕骨，往里压了半寸。
面板闪过，骨开三厘的熟练度跳了两点。
冯征退了一步。
他退完没立刻收手，低头看自己的手腕。
腕骨內侧一道红印，比平时更深。
他翻过手腕，看看背面，又翻回去，放下袖子。
“赵宏的粘筋，田耀宗的通骨——你自己把两样接上了。”
冯征说，“这劲，能进骨缝了。”
沈宿没说话。
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