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这两件事在纸上长得一模一样。
"
给大炮。
"
三个字。
他听到自己的声音从嘴里出来。
很平。
像在宣布一道数学题的答案。
胖子手上的动作停了。
手臂垂下来，贴在身侧——那双总是在舞动的手突然找不到位置了。
嘴张了一下。
没出声。
然后低下头。
盯着自己膝盖上那袋被捏到皱成一团的薯片。
袋子里碎掉的薯片从开口处掉出来几片，落在他的大腿上。
他没捡。
眼镜没有说话。
推了一下镜框。
从镜片后面看着小伟——已经确认了。
他刚才的分析预测了这个结果。
他只是没有预测到小伟的决定速度。
大炮把手机扔在枕头上。
从床沿滑下来——两米的身高落在地上几乎没有声音。
他蹲下去，伸出右手。
那根曾贯穿母杯宫口的食指和中指——指节粗得像两根短铁棍，指腹上有一层长期打球磨出来的硬茧——捏住了子杯的杯底。
很小。
在他手里，那个粉色的杯子看着像一个成年人捏着一颗核桃。
他的手指在杯口的粉色嫩膜上停了两秒。
拇指指腹最粗糙的那一块茧子压在杯口那两粒还没充血的阴唇雏形上——力度轻得不像他能做到的。
杯口没有任何反应。
没有翕张。
没有湿润。
没有那个母杯每次被握住时都会有的收缩——那种"
认出"
的动作。
未激活。
还只是一块肉。
大炮把子杯举到眼前。
转了一圈。
日光灯的光透过杯壁——那层粉色薄膜在背光下能看到极淡的血管网，像一张还没点亮的电路板。
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