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出租屋里烟雾迷漫。
窗帘只拉了一半，午后的日光从缝隙里硬挤进来，斜斜切开空气。
光柱里漂着细碎的灰尘，一粒一粒，慢慢浮动。
电视开着，却没声音。
只有画面一闪一闪地亮。
老大靠在旧沙发里，身体深深陷进去。
手里夹着烟，却一直没抽。
烟灰已经垂出长长一截，摇摇欲坠。
门忽然响了一下。
老三推门进来，顺手把门带上。
帽子往桌上一扔，人像裹着一层外面的热气，一下子把屋里的闷又压重了几分。
“回来了。”
老大没抬头。
“嗯。”
老三走到冰箱前，拉开门，拿出一瓶水。
瓶盖一拧开，他就仰头灌了大半瓶。
喉结上下滚动，水顺着脖子往下淌了一点。
他在桌边坐下，喘着粗气，没急着说话。
像还没从外面的暑气里缓过来。
可手却已经下意识在裤兜两边摸了摸，像是在找什么。
老大看了他一眼。
下一秒，顺手把一支烟扔了过去。
“啪”
的一声，烟落在桌面，滚到老三手边。
老三几乎条件反射地接住。
动作熟得不能再熟。
他低头把烟叼进嘴里，从口袋里摸出打火机。
“啪。”
火光亮起的那一瞬，他脸上的肌肉明显绷了一下。
第一口吸得很深。
不是抽，而像往肺里硬灌。
胸口明显鼓起，又一点点压下去。
老三闭了闭眼，像终于把什么顶上来的躁意压回去。
烟雾慢慢从鼻腔里吐出来，带着一种迟来的松弛。
他这才把打火机往桌上一丢。
“说。”
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