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林慕青的哭声渐渐小了，她像是耗尽了全身的力气，她从那个紫檀木盒的最底下，拿出最后一封信。
那封信的信纸更旧，更软，上面的字跡也显得有些凌乱和无力。
“这是母亲临走前，留给你的最后一封信。”
林慕青將信纸展开，对著苏长青，一字一句地念著，嗓音沙哑。
“长青，见信如晤，当你看到这封信时，我应已不在人世，请勿悲戚，我这一生，虽聚少离多，但能与君相识相爱，已是上天最大的恩赐，此生无悔，唯有憾，憾不能与君白头，若有来世，还想为你再煮一碗红豆汤！”
信中没有一句怨恨，没有一句责备，只有无尽的思念，和浸入骨髓的温柔。
苏长青终於动了。
他缓缓伸出手，接过了那张薄薄的，承载了一个女人一生的信纸。
那一刻，他不再是那个俯瞰轮迴，漠视权柄的长生者，不再是那个让大佬们敬畏，让八千万人疯狂的神灵。
现在的他只是一个，愧对妻子的丈夫。
他的指尖，在触碰到信纸的瞬间，控制不住地，微微颤抖了一下。
这细微的颤抖，被客厅里所有人都捕捉到了。
林慕青的质问还在耳边迴荡，带著一个世纪的怨与念，沉重得压得人喘不过气。
苏长青终於开口，打破了这令人窒息的死寂。
“其实，婉清走的那天，我就在窗外。”
一句话，很轻，却仿佛一道惊雷在客厅炸响。
正伏在他怀里哭泣的林慕青，整个身体猛地一僵，她豁然抬起头，那双浑浊的老眼里充满了血丝，死死地盯著苏长青。
“你说什么？”
她的声音尖锐得变了调，充满了极致的震惊与荒谬。
“你回来了？那你为什么不进来！
为什么！”
苏长青缓缓抬起头，那张年轻得过分的脸上流露出一种近乎苦涩的笑意。
“我看著她躺在病床上，满头白髮，生命垂危。”
他的话语很慢，仿佛在描绘一幅他看了无数遍的，刻在灵魂深处的画。
“而我，依然是当年的模样。”
客厅里所有人都屏住了呼吸，直播间里飞速滚动的弹幕在这一刻都停滯了。
苏长青的思绪飘回了那个遥远的午后，苏州的冬天，阴冷潮湿，梧桐树的叶子落光了，光禿禿的树枝指向灰濛濛的天。
他站在医院楼下那棵老樟树的阴影里，抬头看著那个窗户。
窗户没有关严，他能看到房间里的一切。
能看到她躺在白色的病床上，瘦得只剩下一把骨头，每一次呼吸都带著痛苦的喘息，满头银髮凌乱地铺在枕头上。
他能闻到空气里飘散出来的，浓郁的药水味，混合著死亡的腐朽气息。
他甚至能看到，她床头的桌子上，还摆著那张已经褪色的全家福。
他就那么站著，从中午站到黄昏，看著夕阳的余暉一点点从她脸上褪去，看著她的生命体徵，在那台冰冷的仪器上，变成一条直线。
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