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他把脸埋进被子里，声音闷闷的，带着哭腔：
“我要回家……我要回沈家……我要告诉我爸妈我大哥二哥，还有你爹地妈咪……你欺负我……你打我……我不跟你住了……”
欧阳峥站在床边，整个人像被人点了穴一样，一动不动。
他脸上的表情，从“我要算账”
的从容——“这是什么情况”
的困惑——“好像玩大了”
的心虚——“玩崩了”
的茫然上。
他的脑子里甚至出现一个自我怀疑的念头，我是不是真的下手重了？
他低头看着自己的手，翻来覆去地看。
这双手，握过刀，握过枪，握过签字笔，握过无数人的命运。
它们知道怎么杀人最快，怎么伤人最狠，怎么捏碎一个人的骨头——
可它们不知道，怎么轻轻地、恰到好处地、既能让一个皮肤白得像纸的小病娇长记性、又不弄疼他地“拍”
几下。
他开始怀疑自己。
是不是在走廊上的时候，光线太暗，他没看清力道？是不是他以为自己在“轻轻拍”
，实际上下手重了？是不是他这双习惯了杀伐的手，根本不知道“轻”
字怎么写？
那片掐痕就摆在那里。
深深的，指甲印都看得清清楚楚。
不管他有没有用力，结果就是——他老婆的屁股上，确实有伤。
是他弄的。
欧阳峥的喉结滚动了一下，手心开始冒汗。
老婆还在哭。
哭得很凶。
说要回家。
说要告状。
他该怎么办？
欧阳峥站在床边，整个人像被人点了穴一样，一动不动。
他活了三十三年，从没遇到这种情况。
枪顶在脑门儿上，他知道该怎么应对——要么躲，要么挡，要么反杀。
对手在谈判桌上拍桌子，他知道该怎么反击——要么压，要么让，要么吞了对方。
有人背后捅刀子，他知道怎么十倍奉还——挖出幕后黑手，连根拔起，一个不留。
可老婆哭了，他不知道该怎么办。
这不在他的知识体系里。
没有人教过他，没有书教过他，没有任何一次经历教过他。
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