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“知道这是什么吗？”
聋老太太把纸举起来，三角眼里闪著得意，“烈属证。”
何雨柱的瞳孔微微一缩。
“我儿子，为国捐躯的烈士。”
聋老太太把那张纸贴在胸口，声音忽然变得悲愴，“我守了几十年的寡，靠著这个证，街道办照顾我，院里人孝敬我。
谁敢动我？谁敢？”
她盯著何雨柱，声音又变回阴冷：“你是户主又怎么样？你有字据又怎么样？我是烈属！
在这四九城，烈属的身份比你的字据好用一百倍！”
何雨柱看著那张贴在老太太胸口的纸，忽然笑了。
不是冷笑，不是嘲笑，是那种发自內心的、觉得特別好笑的笑。
聋老太太被他笑懵了：“你笑什么？”
何雨柱笑够了，直起身，看著聋老太太的眼睛。
“老太太，”
他说，“您的烈属证，是真的吗？”
屋里的空气骤然凝固。
聋老太太的手僵在半空，那张泛黄的纸从她胸口滑落，飘到地上。
何雨柱弯腰把纸捡起来，掸了掸上面的灰，重新放回聋老太太手里。
“您收好了。”
他说，“这东西要是丟了，可就麻烦了。”
然后他转身走到门口，拔开门閂，拉开门。
“老太太，灶我看了，没坏。
您要是真觉得烟囱不冒烟，那是您心里头有烟。
散了就好。”
何雨柱迈步出门，头也不回地走了。
聋老太太站在屋里，手里攥著那张烈属证，浑身发抖。
不是气的。
是怕的。
何雨柱最后那个笑容，那个问题，像一把刀，精准地插进了她的心臟。
“您的烈属证，是真的吗？”
她低头看著手里的纸，指节发白。
不会的。
他不可能知道。
这东西跟了她几十年，从来没人怀疑过。
可他为什么要那么问？
聋老太太慢慢坐到炕上，煤油灯的火苗一跳一跳，把她佝僂的影子投在墙上，像个巨大的问號。
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