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他只是低下头，鼻尖蹭过她的额角。
那里沁着一层薄薄的汗，混合著桂花香和两个人身上那股湿润的、带着腥甜的气息。
他沿着她的眉骨往下，鼻尖滑过她的眼睑。
她闭上眼，他的唇便落在了她合拢的眼皮上，轻轻的，像一个被放得极轻极轻的印记。
然后他翻过身，再一次复上了她。
月光从雕花木窗的缝隙里漏进来，像一匹被揉皱了的银缎子。
那缎子覆着两个人交叠的、布满了伤痕和印记的身躯，覆着那床已经被揉得不成样子的藕荷色锦被，覆着青砖地上那几片从窗外飘进来的、被夜风拂落的桂花。
窗外那株老桂树在夜风里簌簌地响着，像是在下一场金色的、细密的雨。
那雨落在月光里，落在青砖地上，落在小几上那只青瓷笔洗里浮着的那片桂花瓣上，落在榻边那柄静静躺着的小银剪的刃口上——那刃口上还沾着几缕细小的、浅褐色的茸毛，在烛火里像几根被折断了的光线。
她在他身下又一次绷紧了身子。
她的手指陷进了他背脊上新添的伤痕里，指甲沿着那些尚未结痂的皮肉边缘慢慢地、用力地刮过去。
她的牙齿也再一次咬住了他肩头那块已经被她咬破了的皮肉，将那正慢慢收拢的伤口重新撕开。
他的手掌掐着她腰侧，指腹陷进她柔软的腰肉里，留下五个深深的、泛红的指印。
他低头咬住了她颈侧那根正突突跳着的青色血管，齿尖陷进去的时候，能感觉到那血管在他齿间跳得更快了，像一只被攥住的、温热的小动物。
她在他身下挣扎着。
那挣扎不是真的要推开他，而是一种更深的、更本能的回应——像一条被钓住的鱼在水里反复地挣着线，每一记挣动都让那线缠得更深、更紧。
他不知道那是第几次了。
也许是第三次，也许是第五次，也许是第十次——时间在那样的纠缠里失去了形状，像一匹被揉皱了又被展平又被揉皱的缎子，已经看不出最初的折痕在哪里。
他只知道自己正压在她身上，那根青色的柱子正埋在她体内某一处——也许是前方那道已经磨得微微发红的缝隙里，也许是后方那道紧窄得让他每一次进入都像在破开什么的入口。
他的背上被她抓得没有一块完整的皮肉了。
那些抓痕有的深、有的浅、有的已经结了痂又被新的抓痕覆盖，像一张被反复涂抹过的画，最初的线条已经看不清楚，只剩下层层叠叠的、深浅不一的红。
“还来吗？”
他喘息着问。
他的声音哑得几乎听不出原来的音色，像一块被磨过了头的石头。
她的眼睛在烛火里亮着。
那亮不是灯火的那种亮，也不是月光的那种亮，而是一种更深的、从她瞳仁最深处烧起来的、带着一种近乎狂热的亮。
她的唇边沾着一缕血，是她方才咬破了他的肩头之后留下的——那血已经干了一些，在她唇角凝成一抹暗红的痂。
“来。”
她说。
她的声音也哑了，却带着一种不容商量、不容置疑的笃定。
她伸手探到枕下，摸出了什么东西。
那东西在小几上的烛火里闪了一下，是那柄小银剪。
他愣了一下。
他看着她握着那柄银剪的手指，看着那剪刃在烛火里泛着的、冰冷的光。
“你——”
“你不是说喜欢吗？”
她说。
她的声音带着一种奇异的、近乎天真的平静，好像她手里握着的只是一把梳子，而不是一把刃口被熏得微微发乌的银剪。
“喜欢疼……那我就给你疼。”
“把剪子给我。”
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