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“怎么了？”
“我得回去。”
李华已经开始穿裤子，手指扣皮带时微微发抖，“秀芝姐的丈夫回来了。”
张敏的眼睛立刻清醒了。
她撑着沙发坐直，昨晚乳夹留下的红痕还在锁骨下方隐约可见。
“老周？那个半年不回家的军人？”
“对。”
李华套上T恤，弯腰捡起地上的帆布袋，把绳索和器具一股脑塞进去，“她说他在做早饭，然后发了‘救我’。”
张敏皱眉，伸手按住李华的手腕。
“等等。
你冷静点。
她丈夫回家，做早饭，这有什么不正常？”
“你不了解老周。”
李华摇头，脑海中闪过王秀芝说过的话——上次夫妻生活是去年国庆，他拒绝口交，说她恶心。
“他对她冷暴力半年，突然回来做早饭？还平静到让她发求救短信？”
张敏沉默了两秒，松开手。
“我开车送你。”
“不用。”
李华已经走到门口，“你腿还在软，开不了车。
我打车。”
他拉开门时，张敏的声音从身后追上来：“李华。
她丈夫是军人，你别冲动。”
李华停了一秒，没回头，关上了门。
出租车在周日早晨的街道上跑得飞快。
李华坐在后座，手指反复摩挲手机屏幕，王秀芝没再发新消息。
他尝试用能力感知，但距离太远，只能捕捉到模糊的焦虑情绪——不确定是王秀芝的还是自己的。
司机在后视镜里瞥了他一眼：“兄弟，你眼睛是不是戴了美瞳？边上有一圈金的。”
李华闭上眼睛，深吸一口气。
“没有。
你看错了。”
八点二十三分，出租车停在小区门口。
李华甩下一张五十的钞票，没等找零就冲进楼道。
上到四楼时，他放慢了脚步。
401的门开着。
油烟机的轰鸣从厨房传出来，混着煎蛋和葱花的香气。
李华站在门口，看见王秀芝坐在餐桌前，面前摆着一盘完整的煎蛋、一碗白粥、一碟小菜。
她穿着居家服，头发扎成马尾，背挺得笔直，筷子整齐地放在碗上，一口没动。
她对面坐着一个男人。
老周穿着洗得发白的军绿色衬衫，袖子卷到手肘，正在用筷子夹起自己那份煎蛋。
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