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他把旧刀挂在床头，赤练和雪练收进柜子里。
每天早上天不亮就醒，岄会先去后山给七座坟各上一炷香。
七炷香烧完，太阳刚好翻过山脊，他会在坟前的青石板上坐一会儿。
然后回道观生火煮粥，吃完粥去后院看那三棵桂花数树。
三棵桂花树中的两棵已经枯透了，枝干发黑，树皮开裂，手指一掰就断，剩下一棵还活着，树根处压着厚厚的雪，枝头光秃秃的，看不出春天能不能发芽。
他在桂花树旁蹲一会儿，拔几根枯草，把雪拍实，然后去前殿扫地。
他把正殿扫得很干净，供桌上的陶罐里每天都换新水，插着一枝从竹林边折来的腊梅。
七幅画像上的灰尘被他用软布一寸一寸地擦掉了，露出底下褪了色的墨迹和师父们模糊的面容。
做完这些事，天就黑了，山里天黑得早，冬日昼短，不到酉时太阳就沉到了山脊后面。
岄会点一盏油灯，坐在供桌旁的蒲团上，摊开那本从梅府带出来的医典残篇。
记载情蛊的那一页被翻了太多次，页角已经起了毛边，六师父的字迹清瘦而工整，每一笔都像是用尺子量过的。
岄在灯下反复读那些字句，用手指在蒲团旁的青砖上无意识地画着经脉走向。
有时候岄会在蒲团上坐到深夜，什么也不做，只是看着七幅画像发呆；有时候他会忽然抬手按住自己的胸口，把那根细微的搏动压在指腹下，压到指节泛白，然后猛地松开。
岄没有写信。
从竹山到京城，快马加鞭不过两三日的路程，一封信寄出去，六七日就能收到回信。
但岄没有写，他不知道该写什么，写“我到了”
？写“山里冷”
？写这些做什么。
写感谢他们救了他的命？他感谢不了。
不是不感激——是感激和愤怒缠在一起，分不开。
感激他们在他热毒发作时守了三天三夜，愤怒他们用这种方式替他做了决定。
他是个人，不是一把刀，刀不需要做决定，人需要。
他这辈子所有重大的决定都是别人替他做的——琼图替他决定了活下来，崔九替他决定了背上刺什么图，师父们替他决定了成为什么样的人，现在三胞胎替他决定了怎么活，只有赴死是他自己选的。
他们连这个都拿走了。
胸口的红点偶尔会轻轻搏动。
有时候是半夜，岄从浅眠中醒来，发现自己的手不知什么时候覆在了心口，掌心贴着子蛊的位置。
他把手抽出来压在枕头底下，翻个身继续睡，但睡不着。
有时候是清晨，他蹲在桂花树旁拔枯草，红点忽然搏动了几下，他的手指顿在枯草茎上，然后继续拔，动作比之前更快。
有时候是傍晚，他坐在道观门前的石阶上喝粥，红点轻轻一跳，他端着粥碗的手停住，然后低头继续喝，每一口都咽得很慢。
岄从来不去主动感受那个连结，但连结就在那里，像是三根拴在脖子上的狗链，每一次搏动都在提醒他——他们还在，他们在千里之外，通过他心脉里这只该死的蛊虫，感知他的存在，也许能感知他的心跳，也许能感知他的情绪，也许什么都能感知到。
他不知道情蛊的连结到底有多深，医典上没写，六师父没教，这种未知本身就像一根刺，扎在他心口最柔软的地方。
岄瘦了很多，旧道袍穿在身上空荡荡的，领口露出锁骨，骨节突出得像两道山脊。
他的脸色比在京城时更白，白得几乎透出皮肤下面青色的血管。
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