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江辞鸢说，不是疑问，是陈述。
老人的眼睛又眨了一下。
“三十年前，你欠了一笔债。
债主找上门，你把自己的儿媳妇献了出去。
她死了。
后来债主又来了，你把自己的儿子献了出去。”
老人的眼睛剧烈地颤动了一下。
那不是眨眼，是恐惧。
“你不是被关在画像里的，”
江辞鸢说，“你是自己躲进来的。”
画布上的红线忽然暗了下去。
老人的眼睛也开始变得浑浊，像是要重新闭上。
江辞鸢没有给他这个机会。
他把左手按在画像上，掌心贴着那条红线，白玉小印发出的白光透过画布渗了进去。
“告诉我，”
他说，声音不大，但每个字都清晰得像冰凌碎裂，“那个人是谁。”
画像上的老人张了张嘴。
不是画中的嘴在动，而是真实存在的、从画布深处传来的一个声音。
沙哑的、破碎的、像风吹过干枯的芦苇：
“我……不……知道……”
“你不知道他的名字？”
江辞鸢追问。
“不……知道……”
老人的声音断断续续的，每说一个字都像是用尽了全身的力气，“他……没有……名字……他……是……镜子……来的……”
镜子来的。
江辞鸢的眉头微微皱了一下。
“从镜子里来的？”
“镜子……”
老人的声音越来越弱，“每一面……镜子……都有一双……眼睛……看着你……”
“他长什么样？”
老人没有回答。
他的眼睛彻底闭上了，红线也完全暗了下去，画像恢复了原样，仿佛刚才的一切都没有发生过。
江辞鸢收回手，站直了身体。
信息不多，但有用。
“从镜子里来的”
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