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“等到了就知道了。”
尼罗觉得她说的不是那盆花。
又过了两天。
那天下午，尼罗一个人飞出去巡视。
他沿着森林边缘飞了一大圈。
白霜的面积在缩小，但缩得很慢，像是有一只看不见的手在跟春天拔河。
他飞过一片桦树林，树干上的苔藓从深绿变成了灰白色，摸上去干巴巴的，一碰就碎。
他飞过那条小溪，水位比上次又低了一截，露出了岸边的石头，石头缝里塞着枯叶和干泥。
他飞过村庄的边缘，远远地看到田里有几个人蹲着，不知道在埋什么还是挖什么，动作很慢，像是连抬手的力气都没有了。
他掉头往回飞。
回到塔楼的时候，天色已经暗了。
客厅里没有点灯，只有壁炉的火在烧，橙红色的光在地板和墙壁上跳来跳去。
希尔坐在沙发上，手里没有书，没有药剂，什么都没有。
她只是坐着，看着壁炉里的火。
茶几上放着那颗深紫色的石头，在火光中泛着暗暗的、近乎黑色的光泽。
尼罗落在茶几上，喘了几口气。
“外面怎么样？”
希尔问。
“霜还在。
树死了很多。
溪水快干了。”
他顿了顿。
“村里的人看起来很累。”
希尔没有说话。
她的目光从壁炉移到那颗石头上，停了几秒，又移回壁炉。
“尼罗。”
“嗯。”
“你觉得冷吗？”
尼罗愣了一下。
他是一只乌鸦，身上有羽毛。
冬天他缩成一团，羽毛蓬起来，像一个小小的毛球，风刮不透，雪打不湿。
他从来没有觉得冷。
但希尔问他“觉得冷吗”
，不是在问他的羽毛，是在问他的——他不知道用什么词。
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