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不是看着希尔笑，是看着别的地方笑，像在看一场好看的戏。
第三位。
第二个她也认识。
浅灰色的长发披在身后，发尾用深色的丝带扎着。
深色的长外套，剪裁合身，领口和袖口有暗纹。
他的嘴角弯着，眼睛弯着，两道血色的泪滴贴在眼睛下方，在那种说不清颜色的光里泛着暗暗的红色。
他在笑，他也在流泪。
他站着，姿态松弛，双手自然垂在身侧，像一个刚好路过这里、停下来看风景的旅人。
第二位。
第三个她不认识。
男人。
很高，比她高很多，但她不知道自己是怎么知道“高”
的，这个地方没有高度。
他穿着一件深绿色的长袍，袍子的质地看不清楚，像树皮，像苔藓，像被雨水泡过又被晒干的老树干。
他的脸——希尔看到了他的脸，然后立刻把目光移开了。
不是她想移开，是身体自己动的。
像被烫了一下，像被针扎了一下。
她没有看清他的脸，但她撇见了那上面有东西。
不是五官，是刻痕。
从他的眼眶向外蔓延，黑色的，像烧焦的树枝，像干涸的河床，像被什么锋利的东西一刀一刀划出来的咒符。
那些刻痕覆盖了他的整张脸，从额头到下颌，从太阳穴到鼻梁。
他的眼睛——她没有看到他的眼睛。
她只看到那两团被刻痕包围的黑暗。
不可直视。
不是不能，是不敢。
她的身体在告诉她：不要看。
他的脖子上有一圈伤疤。
不是刀割的，是撕裂的。
像有什么东西咬住了他的头，使劲往外扯，扯断了皮肉、血管、筋骨，又把头按回去，让它长好。
伤疤是深褐色的，凹凸不平，像一个粗糙的项圈。
他穿着的袍子前襟敞着，露出胸膛。
不是裸露的皮肤，是另一种东西。
一颗心脏。
不是真的心脏，是像心脏一样的东西，嵌在他的胸口，半透明的，深红色的，随着他的呼吸一明一暗地跳动。
那颗心脏在跳，他的胸口也在跳，整个空间都在跟着那颗心脏的节奏微微震颤。
希尔没有动。
她不知道自己的脚在哪里，但她知道她没有退。
她知道自己应该害怕，她的身体在发抖——不，她没有身体，她只是感觉自己应该发抖。
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