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阿尔法德站在原地，看着少女红色的裙角划过一个利落的弧度，就像一记响亮的耳光，打在这座腐朽宅邸的脸上。
那一刻，他听见心里某种东西碎裂的声音。
不是失望，而是一种奇妙的解脱。
舞会继续。
人们又开始交谈，跳舞。
宴会厅重新恢复了古旧的暗色调。
他再也待不下去，借口身体不适，转身回到了房间。
…………
开学后的某个夜晚，天文塔顶。
阿尔法德独自一人，骑着私下买来的扫帚，在空旷的夜幕下，一次又一次地练习着疾速回转——那是她在比赛中常用的招牌动作。
“重心压低……膝盖内扣……在最高点猛地甩动……”
他低声念着从《预言家日报》战术分析栏里背下来的要点。
夜风像冰冷的刀子，刮过他的脸颊和四肢。
在一次过于剧烈的转向后，熟悉的腥甜涌上喉咙。
他下意识俯身，几点鲜红溅在了衣服和塔楼的石砖上。
他停下来，借着月光看到那抹刺眼的红，苍白的脸上只有平静。
感受着胸腔里火辣辣的疼痛，他用魔杖清理一新，然后，再次握紧了扫帚。
不够。
还远远不够。
他想知道，风以那种速度掠过耳畔是什么感觉。
他想体会，在极限的边缘掌控平衡需要付出怎样的代价。
他甚至病态地享受着这种痛苦，仿佛这具一直被家族视为“瑕疵”
的身体，只有在模仿她、靠近她的过程中，才找到了它存在的真正意义。
这不是训练，这是一种献祭。
几天后，他去找了斯莱特林的魁地奇队长。
他站在那里，背脊挺得笔直，仿佛那个夜晚在天文塔咳血的少年只是幻影。
“我想试试找球手。”
队长有些惊讶地看着他：“找球手已经有人选了，只有追球手还有一个空缺。
而且……你的身体？”
“我可以。”
他平静地说道。
有些决定，不需要理由。
就像人不知道为何会记住惊鸿一瞥，为何会在梦里反复追逐一道光。
或许当他骑着扫帚，以她的方式在天空中飞翔时，也许那团遥远的火焰，能偶尔将一丝微光，投映在他这片沉寂的海上。
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