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司马允把这个判断在心里钉下的同时，人已经动了。
他从槐树上下来，没有声音——不是轻，是他落地的那一瞬，恰好踩进了远处更鼓的鼓点里。
声音这种东西，藏进另一个声音里，就不存在了。
他贴着坊墙的影子走，影子多宽，他多宽。
八丈，五丈，三丈——义舍的山墙到了。
屋脊上那两条新瓦，毫无察觉：他们的耳朵在听坊门，他们在等那边先响。
那边果然响了。
坊门方向，骤然爆起一声呼哨，紧跟着是兵刃破空、拳脚入肉之声——墙外那八个，动了，冲的正是素帐。
几乎同一瞬，帐中烛火一晃，一条月白的人影破帐而出，快得像一道抛在夜色里的银练：孙姮出手了。
司马允耳朵里听着那边的动静——银练过处，闷哼接着闷哼，不过三五个呼吸，八个人的呼吸乱了六个——她果然强，强到那八个人在她手底下，像八捆麦子。
也果然，她全副心神，都在那八捆麦子上。
屋脊上，一条新瓦缓缓抬起了上半身。
弩，平了。
松脂的气味浓了一线——绞轴到底，弦满了。
弩口对着窗纸上最清楚的那条人影。
他的指节，贴上了悬刀。
一枚铜钱，先到了。
没有人看见那枚钱是怎么来的。
夜色里没有钱，只有一声极轻的、金铁相击的嗒——弩机的悬刀被一枚旋转的铜钱侧面磕中，机括应声而落，一箭激射而出，却因弩身被这一磕带偏了三寸，噗地钉进了窗棂，离人影一尺。
有人！
屋脊上两条黑影同时翻身，快得惊人，第二具弩转向的同时，持刀的那个已经循着铜钱的来路扑下了屋檐——扑下去，刀光撩起，撩了个空。
来路上什么都没有。
他的刀尖还悬在半空，后颈上便挨了轻轻的一记，像被夜风拍了一下。
他想回头，发现自己已经跪下了，再想喊，喉咙里只出得来气，出不来声。
余下那个是真正的好手。
同伴无声无息地跪下去的那一瞬，他没有救，没有喊，弩一抛，人已经缩身滚下屋脊的另一面，落地，提气，直奔坊北的排水暗口——撤退的路线显然演练过，三个起落便到了墙根。
墙根的阴影里，有人比他先到，已经等了他半个呼吸。
留下弩。
那影子说。
黑衣人的答复是袖中一蓬寒星。
透骨钉，七枚，分三路封喉、封胸、封退路，手法又毒又老——寒星出手的同时他人已拧身反扑，短刃贴地扫来，刀路阴狠刁钻，一望便知是拿人命喂出来的功夫。
若在江湖上，这一手足以扬名立万。
可他扑进的是一片空。
七枚透骨钉钉进了墙皮；短刃扫过的地方，那影子仿佛从来不曾站过——不是躲开的，是那影子的位置这个东西，他从头到尾就没有真正抓住过。
黑衣人久历生死，这一瞬遍体生寒，虚招也不缀了，转身便走，轻功施展开，一口气蹿出四丈——
四丈之外，那影子负手立在他的去路上，好整以暇。
最后一遍。
声音还是不高，留下弩。
黑衣人这一生的凶悍，在这一刻烧到了顶。
他嘶吼一声，短刃反握，不退反进，拼着两败俱伤的打法，一刃直取对方心口——这是死士的打法，换命的打法。
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