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隔壁的房间，烛火点著，光线昏黄。
从贝尔这个角度，只【暂改】能看到床尾的一小部分。
被子被推到一边，床单皱成一团。
那是一种被反覆揉搓之后留下的褶皱，深深浅浅的，像湖面被风吹皱的水纹，又像某些无法平復的心事。
床单是浅灰色的，在烛光里泛著一点暖棕的色调，皱痕的凹陷处落下阴影，凸起处则被烛火镀上一层薄薄的光。
有一条褶皱格外深，从床尾一直斜斜地延伸到视线之外，像一条乾涸的河床，又像某个匆忙离开的人留下的轨跡。
贝尔不知道自己为什么还在看。
她应该转身的。
应该走开。
应该回到自己的那边，把门关上，把烛火吹灭，把那些不该看到的东西隔绝在另一个世界里。
可是她的脚像是生了根，钉在这扇虚掩的门后面，眼睛像是被什么力量牵引著，固执地、一次又一次地看向那个有限的、被烛光切割过的画面。
空气里有蜡烛燃烧的味道。
不是那种廉价的石蜡，而是蜂蜡，混著一点点香草的气息，温暖而隱秘。
贝尔闻到了，她甚至能分辨出这味道和几个小时前有什么不同——那时候烛火刚点著，香味是清新的、张扬的，而现在它已经燃了很久，香气沉了下去，变得绵软而缠绵，像一个人慵懒的嘆息。
床尾的木架子上搭著一件衣服。
是一件深色的外套，领口微微翻著，露出一截內衬的暗纹。
贝尔认得那件外套。
她见过它掛在走廊的衣帽鉤上，见过它被隨意搭在椅背上，见过它裹在一个人的身上、在雨夜里大步流星地走过她的窗前。
她甚至摸过那件外套的袖口——在一个她不想再回忆的时刻里，她的指尖曾攥著那一小截布料，攥到指节发白。
可是现在那件外套安静地蜷在床尾的木架子上，像一只疲惫的鸟收拢了翅膀。
它不再是某个人的延伸，而只是一件被脱下来的、暂时失去了主人的物品。
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