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话没说完，被更狠的一肘子截断了。
谢霁昀一概不瞧。
他走到案前，把那卷《考工记》放下。
永宁元年的孤本，他父亲批过的，朱笔小楷夹在墨字里头。
他在最后一页夹层里翻到过一张字条，十个字：墨浓处是骨，墨淡处是筋。
他贴身收着，没丢。
他没急着开讲，先走到素壁前。
提笔蘸墨，狼毫在砚台里转了两圈，吸饱了墨汁。
下笔，写了一个大字。
“度”
。
腕骨从素衫袖口里露出一截，皮肤底下有青筋在走。
笔锋凌厉，最后一捺拖得极长，从壁面中央一直拉到右下角。
墨汁太饱，顺着粉壁往下淌，拉出一道细长的黑线。
满堂的窃语没了。
课还没开讲，规矩先立在墙上了。
“今日讲《考工记·轮人》。”
他搁笔，转身。
笔尖一滴墨落下来，啪，砸在青砖上，溅出几点细小的星子。
“轮人造车，最重要的是什么？”
没人答话。
“不是木，不是漆，是度。”
谢霁昀的骨尺在指间转了一圈，没展开，“轮人手里那把尺，差一分，车覆于途；差一寸，人死马亡。
度不准，轮人、令、乘车者，皆死。”
“先生是说，规矩比人重要？”
前排有个声音冒出来，怯生生的。
“规矩是死的，人是活的。”
谢霁昀走回案前，手指按在书卷上，力道重得腕子发颤，“但活人不能没有规矩。
没有规矩的轮人，造出来的不是车，是棺材。”
堂里静得邪乎。
炭盆里的火塌下去，火星子溅出来。
“谢博士。”
有人开口了，尾音拖得长，带着股纨绔的轻佻。
谢霁昀抬眼。
王瑾，礼部侍郎的儿子，入太学两年，正经经义没问过一道。
“问。”
“种瓜得豆，岂不是白忙活？”
王瑾说，笑还挂在脸上，目光却黏在谢霁昀脸上，又滑到他握尺的手上，咽了口唾沫，“与其种瓜，不如直接种豆，省事。
先生觉得呢？”
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