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粉粿蒸好的时候，已经下午四点。
方咏珊把蒸笼从锅里端出来。
蒸气轰地散开，糊了半边厨房。
她眯着眼睛，用筷子夹了四个放进保温盒。
盖子扣上的时候，她犹豫了一下，又打开，多夹了两个。
“六个。”
她说。
“她吃不了这么多。”
“吃不了你吃。”
她把保温盒塞进我手里。
盒子很烫，隔着塑料袋还烫手。
港大医院肿瘤科下午的探视时间刚到。
走廊里全是人。
家属推着轮椅，提着保温桶，抱着成箱的牛奶和水果。
护士在护士台后面喊名字，一个接一个，声音被走廊的回音搅成一锅粥。
方若诗不在病房。
护士说她去了天台。
今天没发烧，医生准她出去透气。
我坐电梯上天台。
康复花园里人不多，一个老头坐在轮椅上晒太阳，一个中年女人在角落里打电话，声音压得很低，像在哭。
方若诗坐在靠墙的长椅上。
还是那件白色病号服，外面披着浅灰色披肩。
头发扎起来，露出整张脸。
瘦，但精神比昨晚好。
她看到我手里的保温盒。
“什么。”
“粉粿。
潮州粉粿。
我妈做的。”
方若诗打开盖子。
热气冒出来，裹着花生和虾米的味道。
她凑近闻了一下，然后看我。
“你吃了吗。”
“没有。”
她用手拿起一个，没拿筷子。
粉粿皮很薄，半透明的，里面包着花生碎、虾米、猪肉末和沙葛丝。
她咬了一口，嘴角沾了一小片花生碎。
“咏珊这次真的没放太多盐。”
她说。
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