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小雪那天没有下雪。
香港的冬天从来不下雪，只是冷。
那种湿漉漉的冷，从海面上漫过来，钻进衣服缝里，贴在皮肤上不肯走。
方若诗的头发长到三毫米了。
她在镜子前面站了很久。
不是看脸，是看头顶。
新生的绒毛已经从白色变成了很淡很淡的灰色，不再是桃子上那层胎毛似的白，更像是旧宣纸上被橡皮擦过之后残留的铅笔痕。
她伸手摸了一下，指尖感觉到的不再是光滑的头皮，而是一层细密的阻力，像砂纸最细的那一号。
她下楼的时候方咏珊正在往餐桌上摆早饭。
白粥、煎蛋、一小碟榨菜。
方咏珊抬头看了她一眼，勺子停在半空。
“头发颜色变了。
灰的。”
“早上起来照镜子发现的。
以前是白的，现在灰了。
会不会慢慢变黑？”
“不知道。
但灰色也好看。
像，”
方咏珊想了一下。
“像桂花树干上那层老皮的颜色。
不是枯，是韧。”
方若诗坐下来端起粥碗喝了一口。
粥很烫，她吹了两口。
喝完之后她用筷子夹了一根榨菜放在粥面上，看着它在白色米汤里慢慢沉下去。
“昨晚我做了一个梦。
梦见桂花树又开了第四茬。
冬天开的，白色的，比第一茬还小。
我跟你说，咏珊，冬天桂花不会开。
你说，梦里的桂花会开。
然后我醒了。
醒的时候枕头上有几根头发，不是掉的，是断的。
新长出来的绒毛太软，蹭在枕头上断了。
断发也是灰的。”
方咏珊从厨房里拿出一个东西。
不是碗，不是勺子，是一面小镜子。
圆形的，塑料边框，背面印着一家已经倒闭的药店名字。
她把镜子放在桌上，推到方若诗面前。
“这面镜子是你十几岁那年我从潮州带过来的。
你对着它剪过刘海，画过眉毛，哭过，笑过。
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