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沈棠没有擦。
她用那只流血的手指掀开了箱盖。
樟木的气味扑面而来，混杂着一股浓烈的陈旧的气息，像被密封了太久的往事突然被打开时的那种味道。
沈棠被呛得咳了两声，眼泪咳出来了，但她分不清那是不是真的因为被呛到，还是因为这股气味，这股她几年前闻到过的，和母亲身上的气息一模一样的气味，从鼻腔冲进大脑，唤醒了一些她以为自己已经忘干净了的东西。
母亲的手捧着她的脸的时候，拇指会轻轻地摩挲她的颧骨，一遍一遍地，像是想把她的样子刻进指纹里。
母亲躺在床上，眼睛闭着，嘴唇是青紫色的，嬷嬷说“给贵人磕个头吧”
，她跪下来，磕了三个头，没有哭。
想到这里，沈棠的眼泪终于掉了下来。
她哭出了声，声音不大，但在这个空荡荡的屋子里，在那个半开的樟木箱子前面，那点声音被放大了好几倍。
箱子里面的东西不多，几件半旧的衣裳，叠得整整齐齐，是那种洗了很多遍，颜色已经发白的旧棉布。
一枝银簪，簪头镶着一颗很小的红宝石，宝石的颜色暗沉沉的，像是蒙了一层灰。
一面铜镜，背面刻着缠枝莲花的纹样，镜面已经氧化得发黑，照不出人影了。
一本手抄的《心经》，字迹娟秀工整，是母亲写的，墨迹已经有些晕开了。
沈棠把每一样东西都拿出来，看一遍，摸一遍，轻轻地放在身边的地上。
她做得极慢，像是在进行某种仪式，每一件遗物都需要被认真地，郑重地对待，因为它们是她母亲留在世上的最后一点痕迹，过了今天，也许她又会把箱子合上，再也不敢打开。
然后沈棠看到了箱底的一个东西。
那是一封信。
没有信封，就是一页纸，对折了两次，压在箱底最深处，和樟木的底板贴在一起，不翻起底板根本看不到。
沈棠把那张纸抽出来的时候，纸张已经脆得不行了，像一片干枯的树叶，稍微用力就会碎成粉末。
她小心翼翼地把纸张展开。
纸上的字迹也模糊了。
墨迹洇开了，字的笔画连在了一起，像一条条黑色的毛毛虫爬在纸上，你能看出它们曾经是横竖撇捺，但你看不出它们曾经组成过什么字。
沈棠把纸凑到窗前最后的日光下，眯着眼睛，一个字一个字地辨认。
有些字还能认出来。
“……臣妾……罪……不敢……”
“……皇后……容……”
“……并非……不贞……只是……”
“……当年……指腹为婚……从未……”
“……皇上……疑心……无法……”
“……若有来世……不愿再入宫闱……”
沈棠的手开始发抖。
纸在她的手指间簌簌地响，像一只正在死去的蝴蝶在扇动翅膀。
她的眼泪又掉了下来，大颗大颗地砸在纸上，砸在那些模糊的字迹上，墨迹遇水又晕开了一点，那几个勉强还能辨认的字变得更模糊了。
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